Le Vieux Mûrier

Maître Tartatruffe : Scène 2 (Première partie)

2010-05-30T01:36:00.003+02:00

TARTATRUFFE – Entrez, ma chère, entrez.

Harfoise entre.

HARFOISE – Merci mon ami de m'accueillir en votre magnifique demeure.

TARTATRUFFE – Bah. Ce n'est que la plus simple des politesses lorsque l'on n'a pas été élevé dans une basse-cour.

HARFOISE – Tenez - je ne puis m'empêcher de vous en faire part, au risque de passer pour une volaille ou une cochonne - je sens ici comme un relent de poisson gâté ou une effluve de fonds de rivières. Pardonnez-moi, je ne veux surtout pas vous vexer, mais il me semble qu'il est plus honnête et surtout, moins hypocrite, de vous en avertir.

TARTATRUFFE – Oh, mais je ne suis aucunement vexé ma très chère. Maintenant que je m'en souviens, ce stupide individu de Foutreille a quitté cette pièce il y peu de temps. Il sent toujours le poisson, le moisi, les détritus, les rognures, les déjections, les raclures, les déchets, les...

BALDARD – Mais pas du tout monsieur ! Il s'est lavé ce matin, comme tous vos serviteurs.

TARTATRUFFE, sceptique – Ah oui ? Eh bien il faut croire, qu'en son cas, la pourriture soit indécrottable.

BALDARD – C'est peu probable. En revanche, je dois rappeler à monsieur que monsieur est allé, ce matin, pêcher dans les eaux du Gardon.

TARTATRUFFE – Mais je... Enfin, vous oubliez que, pour mon plus grand malheur, je suis revenu les mains vides ! (Plus agressif) Et puis depuis quand...

BALDARD, lui coupant la parole – J'essaye simplement d'aider monsieur. Je me dois également de dire que monsieur est, certes, rentré bredouille de la pêche, mais qu'il oublie toutefois de préciser que sa barque a malencontreusement chaviré et que monsieur est, par conséquent, tombé à l'eau. Qui plus est, ces satanées eaux étant marécageuses, monsieur en est ressorti couvert de vase de la tête aux pieds.

Tartatruffe botte les fesses de Baldard en lui tirant l'oreille et le pousse vers la porte.

TARTATRUFFE, scandalisé – C'en est trop, sors d'ici sale racaille ! Menteur ! Vaurien ! Homme de sac et de corde ! Scélérat ! Gibier de potence !
HARFOISE – Mon dieu, ce que dit cet homme ne peut tout de même pas être vrai ?
TARTATRUFFE, essoufflé – En aucun cas, ma chère ! Ce fripon est le plus malhonnête de tous mes serviteurs. Il n'a pas osé avouer devant vous qu'il avait en réalité glissé sur une pierre avant de basculer, tête la première, dans 4 ou 5 pieds de vase. Je le ferai rosser jusqu'au sang. D'ailleurs, sentez : l'odeur a disparu avec lui, n'est-ce pas ?
HARFOISE, perplexe – Non. C'est curieux, cela persiste. Êtes-vous certain de ne pas avoir mis le pied dans... Je ne sais quoi ?...
TARTATRUFFE, agacé – Mais enfin, bien sûr que non ! Je vous jure que je n'ai mis le pied nul part et que je ne suis pas tombé à l'eau. Et si l'odeur persiste, c'est que cette andouille de Baldard a sans doute embaumé toute la pièce de sa puanteur.
HARFOISE, dubitative – Oui, peut-être.

Foutreille entre.

TARTATRUFFE, hilare – Ah ! Ma chère Harfoise, ne cherchez plus d'où viens cette terrible odeur. Je vous présente Foutreille : grand amateur de colombine et autres matières fécales animalières !

Foutreille est cramoisi.

HARFOISE – Oh, le méchant crasseux !

GAVROCHE

Maître Tartatruffe : Scène 1 (Deuxième partie)

2010-03-08T19:38:00.008+01:00

TARTATRUFFE, songeur – Mais au fait, que dites-vous de ma toile ?

Il lui désigne une ligne noire sur une toile de mauvaise qualité.

FOUTREILLE, l'air gêné – Oh ! Par le sang du Christ ! C'est une merveille, la huitième de notre merveilleux monde ! C'est tout simplement somptueux ! Quel peintre magnifiquement talentueux vous faites, Monsieur !

TARTATRUFFE – Vous plaisantez ? J'ai acheté cette croûte ce matin sur le marché dans le seul but de pouvoir m'en moquer indéfiniment.

FOUTREILLE, bafouillant – Ah. Euh... oui bien sûr, je ne faisais que plaisanter...

TARTATRUFFE, pour lui même – Non mais, quelle canaille que ce misérable Foutreille. Son arrogance commence à m'asticoter sévèrement !

Revenant à la conversation.

Mais par contre, celle-ci est de moi.

Il lui désigne cette fois une toile sur laquelle trône la représentation de latrines, au fond d'un jardin mal entretenu.

J'en suis ma foi très fier !

FOUTREILLE – L’originalité subversive et lumineuse de la broussaille est tout à fait intéressante. Le contraste dans la teinte et la température des couleurs évoquent le mode de pensée du perse Mani, homme prophète du IIIe siècle, joyau de l'orient trop sensible pour des temps trop rudes... Je dirai que ce n'est qu'une feinte pour dévoiler la beauté ombrageuse de la cabine faite en bois dans l'arrière-plan. Je crois que vous - peintre ô combien glorieux ! - avez tenté de dénoncer les conventions de l’art académique, et de leur substituer une formule qui serait plus immédiate et surtout, accordée avec le regard de notre temps. Si l'on m'eut demandé mon avis, j'aurais dit que le personnage central du tableau n'est nul autre que le cloporte gesticulant d'une manière burlesque dans les hautes herbes.

TARTATRUFFE, outré – Bah ! Croyez bien que l'on ne vous aurait pas demandé votre avis. Et savez-vous que vous ne devriez pas parler intelligemment ? Cela vous sied fort mal. À vrai dire, on a tendance à penser que c'est un autre que vous qui parle.

FOUTREILLE – Eh bien non ma foi, ces paroles sont bien de moi.

TARTATRUFFE – Incapable comme je vous connais, je suis bien persuadé que vous ne sauriez reconstituez vos dire précédents. Que voulez-vous... ce n'est pas votre faute si vous n'avez que la cervelle d'un poisson rouge infantile. Et pour appuyez mon court réquisitoire, je me permets de vous citer la fois où vous vous êtes perdu dans le pigeonnier. Pigeonnier dans lequel vous avez donc dû passer la nuit entière... et dont vous êtes ressorti couvert de...

Tartatruffe pleure de rire.

FOUTREILLE, le visage tout à fait rouge – C'était différent ! Je m'en souviens bien. Mais je n'étais pas dans mon état normale...

TARTATRUFFE – Mais, évidemment, ce souvenir doit vous être pénible. Enfin en attendant, c'est votre présence qui m'est pénible... rappelez moi Tridouille et allez donc vous rendre utile. Je crois que le pigeonnier a besoin d'être entretenu (sa transition le fait sourire). Ah et... pensez à mettre en pratique l'astuce d'Ariane !

Foutreille sort sans dire un mot et manque de claquer la porte de la pièce.

Quel mauvais caractère ! En vérité, il faudrait être fou pour se hasarder à énumérer tous ses défauts. Cela prendrait bien des jours... que dis-je ? Des mois ou peut-être même des années. (Il lève les yeux au ciel)

Baldard apparaît, serein.

TARTATRUFFE – Mais que faites-vous ici vous ?

BALDARD – Monsieur m'a sonné il y a environ deux heures, il s'avère que je suis quelque peu en retard. Je prie monsieur de bien vouloir m'en excuser.

TARTATRUFFE – Deux heure de retard !? Ah çà ! Vous ne perdez rien pour attendre mon petit gars. Vous avez de la chance : Harfoise arrive. Mais attendez vous à...

BALDARD – Je me permet de faire remarquer à monsieur que mon retard n'est, en définitive, d'aucune importance, étant donné que, visiblement, monsieur avait fini par oublier qu'il m'avait sonné.

TARTATRUFFE, donne un coup de pied dans le tibia de Baldard – Petit insolent ! Il devait bien y avoir une raison si je vous ai sonné. Mais ne soyez pas trop inquiet, nous réglerons cela plus tard.

BALDARD - Bien monsieur.

GAVROCHE

Maître Tartatruffe : Scène 1 (Première partie)

2010-01-26T21:56:00.009+01:00

En Provence, dans la demeure du sieur Tartatruffe.

TRIDOUILLE – Maître Tartatruffe ?

TARTATRUFFE – Oui monsieur mon valet, je suis là et il va me falloir vous conter les raisons qui m'ont poussé à réclamer votre détestable présence. Voyez-vous, il me plairait de vous voir cesser vos escobarderies rocambolesques. Peste, oui ! Ne me lorgnez pas ainsi, manant ! Vous n'avez de cesse d'importuner le stupide individu qui fait office de fils dans le fil de ma vie. Songez que malgré sa bêtise démesurée, il reste mon unique héritier - à qui donc je vais, hélas, devoir tout léguer...

À peine le dernier mot prononcé, Tartruffe s'écroule devant Tridouille, hilare.

Triple buse ! Cela vous fait rire ?

TRIDOUILLE, pouffant – Non !

TARTATRUFFE – Eh bien vous avez pourtant ri !

TRIDOUILLE – Mais non...

TARTATRUFFE – Il suffit. En quelques mots, je ne vous y oblige plus : tuez-le. Euh... pardon je veux dire huez-le. Cependant, ce n'est toujours pas une raison suffisante pour briser l'oreille du temple qu'il a récemment bâti. Cet immondice en forme de bestiole exotique. C'est trop laid pour mon parc. Allez-y, dégagez-moi la vue.

TRIDOUILLE – Euh... En fait... Voilà justement où je voulais en venir, Monsieur. L'affaire que vous me proposez là...

TARTATRUFFE, secouant la tête – Non : l'affaire que je vous impose là.

TRIDOUILLE – Soit. L'affaire que m'imposez là me parait bien rude. En effet, comment voulez-vous que je lui casse cette oreille avec le vieux bout de parchemin que vous m'avez refilé ?

TARTATRUFFE – Eh bien... il est vrai que ce n'est pas vraiment efficace. Mais plongez dans les bribes de souvenirs qu'il vous reste... c'est vous qui avez fait ce choix.

TRIDOUILLE – Certes, mais vous conviendrez que le choix était des plus limités : entre des touffes de poils de chat et un parchemin, la besogne me paraissait plus ardue avec la première option pour ainsi dire. Je me suis dit qu'avec un peu de chance, le parchemin aurait peut-être un côté tranchant tandis que les poils de chat...

Tartatruffe l'interrompt pour la seconde fois.

TARTATRUFFE – Il suffit. Vos jactances me déplaisent Allez donc ovationner les latrines, elles aiment ça.

Tridouille sort en faisant la moue tandis qu'entre Foutreille.

Ah vous voilà donc. Comment se porte le salpêtre ? L'avez-vous arrosé ?

FOUTREILLE – Arrosé ? Mais avec quoi ?

TARTATRUFFE – À votre avis ? Avec quoi arrose-t-on le salpêtre ?

FOUTREILLE – Bon sang, je n'en sais fichtre rien !

TARTATRUFFE – Bougre de vaurien, allez donc boire autant de chopine de bière qu'il vous en faudra pour uriner. Vous aurez une certaine idée de l'arrosage du salpêtre.

FOUTREILLLE – Oh non, demandez à quelqu'un d'autre, s'il vous plait ! C'est vraiment merdique ce que vous me dites là...

TARTATRUFFE – Non, ce sera vous, un point c'est tout.

FOUTREILLE – Mais enfin, pourquoi moi ?

TARTATRUFFE, sadique – Parce que cela m'amuse. Bon, à présent, répondez. Comment se porte le salpêtre ?

FOUTREILLE, hausse les épaules – Bof, aucune idée. En vérité... je ne l'ai guère vu. Ou peut-être que je ne m'en souviens plus : ma tête sans chapeau a maladroitement percuté un menhir hier.

TARTATRUFFE – Diable ! Je ne savais pas que des menhirs existaient dans la région. Et il n'y avait aucune mélodie dans le jardin... qu'en a-t-elle dit ?

FOUTREILLE, perdu – Qui donc ?

TARTATRUFFE – La coloquinte au sommet de votre corps difforme.

Foutreille parait quelque peu vexé par les propos émis par Tartatruffe.

FOUTREILLE – Mais, elle a simplement dit : "Aïe ! Ouille !" Enfin... revenons à nos dindons.

TARTATRUFFE – Nos moutons. On dit "revenons à nos moutons".

FOUTREILLE – Qu'est-ce que... euh... bref.

TARTATRUFFE – Passons pour le salpêtre. Venons en aux ruches. Le miel ?

FOUTREILLE – Oh ! À merveille sa forme demeure. Toutefois, je me demande si le fait d'y introduire une dose d'arsenic était une bonne idée. Le garde-champêtre a goutté le miel avant-hier, et il n'a pas pu me cacher qu'il avait un arrière-goût désagréable. C'est d'ailleurs étrange : je ne l'ai toujours pas revu depuis... Bah ! Il est costaud.

TARTATRUFFE – Ah... que ce cuistre aille au diable. Lui et son rejeton m'ennuie chaque jour depuis des semaines.

GAVROCHE

La fumée séraphique de Charleroi

2009-12-30T23:58:00.007+01:00

Par une de ces blondes soirées d'été,
Le jour avait laissé place à l'obscurité,
Et la Lune nous embrasait de sa lumière.

Amusé, je m'étonnai sur ces gazelles,
Belles comme des cygnes frétillant des ailes ;
Ghazel chaude d'opale comme une chaumière.

Le silence de la nuit fut Auguste... « Il ment ! »
Oh si ! C'est bien le mot parfait assurément.
D'une latte de fumée j'étais vaincu.

Puis, étalé dans cette herbe à l'aspect étrange,
Une amie m'entraînait vers cette vieille grange.
Qui avait survécu à ce terne vécu.

Soudain, je vis que je n'étais plus un roi.
Et songeant, je ne sais pourquoi, à Charleroi,
J'avais en souvenir mes manières galantes

Plus fermes que le glas de la chouannerie,
Ou que des hallucinations ensorcelantes,
J'errais dans le brouillard d'une rêverie.

NUWANDA

Scène

2009-11-15T14:07:00.002+01:00

Je me souviens souvent de ces soleils couchants,
Promenant sur leurs ombres des éclats tranchants.

Le pauvre mas au toit de tuiles safranées
Épouse des saules les cimes basanées.
Obstiné, je hantais ce paysage insane,
En rêvant de me métamorphoser en âne...
Le vieillard coupe enfin les tulipes fanées.

Je me souvient souvent de ces soleils couchants,
Des grillons, des cigales, et l'éclat de leurs chants !

L'herbe verte et profonde semblait être un tapis.
Chaque pas excitait tous mes sens – Ah tant pis ! –,
Ils étaient des avalanches de perception.
Les rameaux des saules flattaient les nénuphars
Fleuris dans des eaux embellies par des nectars
Bus des libellules avec une déception
Quand une carpe affamée frôlait les roseaux...
L'âne buvait dans la mare avec les oiseaux.

Je n'oublierais jamais tous ces soleils couchants,
Leur lumière, les coquelicots et les champs.

Sur le rocher, le pêcheur patiente et dénoue
Ses lacets qui le torture comme la roue.
Sa ligne est statique, il somnole, il n'est pas doué
Et il effraye ses proies par son timbre enroué.
Las, il quitte cette scène, pour lui trop floue.

NUWANDA

Théâtre d'un autre monde, opus III : l'élève occulte et son maître hypothétique.

2009-09-24T17:57:00.009+02:00

CARL - Bonsoir, ténèbres mes vieilles amies. Je suis venu discuter, encore une fois, avec vous.
LA MORT - Tu me sais toujours disposée à t'écouter. Tu sais également que tu peux me rejoindre définitivement quand tu le veux.
CARL - Oui...
LE MAUVAIS ESPRIT - Eh ! Vous me savez loin de ceux qui pensent que tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes, n'est ce pas ?

Il regarde la Mort.

Néanmoins, je crois qu'il n'est pas tout à fait encore temps pour notre ami de nous rejoindre.
CARL - Vous croyez ?
LE MAUVAIS ESPRIT - Certes.
LA MORT - Soit. Mais encore ? Il ne vous connait pas aussi bien que moi.
LE MAUVAIS ESPRIT - J'estime que si tout est perdu pour la plupart de ceux qui vivent ici-bas, nous pouvons encore en sauver quelques-uns par l'intermédiaire de notre ami Carl. Son esprit pénétrant et transcendant a une puissance de persuasion que je n'ai jamais vu chez nul autre que moi.

La mort arbore un sourire goguenard.

Que signifie ce sourire ? Insinues-tu que je mens ?
LA MORT - En aucun cas, ce sourire tendait plutôt vers une certaine satisfaction dilettante.
LE MAUVAIS ESPRIT, méfiant - Soit...
CARL, sec - En ce qui me concerne, s'il vous plait ?
LE MAUVAIS ESPRIT - Oh j'aime cela ! C'était beau, c'était parfait !
CARL, interloqué - Quoi ?
LE MAUVAIS ESPRIT - Cette impatience caractéristique des grandes âmes. Je vois que mon enseignement ne s'est pas montré vain. Tout y était : le ton tranchant, le verbe incandescent et l'exquise politesse. Je suis à n'en pas douter un professeur doué d'une excellence magistrale. Je suis le meilleur.
CARL - Peut-être bien, mais votre démonstration d'orgueil ne m'aidera pas beaucoup pour la tâche dont vous m'avez investi.
LE MAUVAIS ESPRIT, effaré - Comment ?
LA MORT, narquoise - C'est à croire que le "meilleur professeur" a un élève réfractaire à ses idées !
CARL - Les hommes détestent l'orgueil ; je crains donc que ce ne soit pas une arme qui me soit fort utile.
LE MAUVAIS ESPRIT - Seuls les hommes les plus faibles méprisent l'orgueil. Ces âmes damnées ne nous intéressent pas. Non, ils sont mauvais goût et dès lors déjà gâté. Tu ne te concentreras que sur ceux que tu pourras sauver de l'opprobre.
CARL, angoissé - Mais comment puis-je les reconnaître ?
LE MAUVAIS ESPRIT - Si tu en as déjà sauvé inconsciemment, tu dois faire confiance en ton instinct.

Carl s'arrache les cheveux.

CARL - Mais je ne sais même pas si j'en ai sauvé !
LA MORT - Nous te l'affirmons.
CARL, découragé, tremblant - Mais je ne sais pas non plus comment j'ai fait !
LA MORT - Ce devait être un automatisme...
LE MAUVAIS ESPRIT, fixant Carl - Par mon âme ! Le temps s'est soudainement accéléré et je ne l'avais pas prévu. Étrange. Je sens un très bon état d'esprit en toi. Le désespoir, l'accablement, la détresse, l'incertitude, la souffrance... Ce sont les bases suprêmes d'un esprit supérieur. Oui, tu es apte à terrasser tous tes ennemis et à fuir enfin cet univers trop petit pour ton esprit trop vaste. Il te faut condamner à jamais ces plaisirs insignifiants des breuvages et des aliments. Il est temps pour toi de nous rejoindre en traversant le fleuve tragique et dangereux qui nous sépare pour nous rejoindre, avec tes apôtres, sur notre rive où tu jouiras d'une existence éternelle et sans contrainte, sans les parasites des joies et des misères de la terre. Tu ne seras plus un homme, tu seras bien plus. Ton esprit insatiable de puissance et de prépondérance le requiert. Non, il l'exige ! Et maintenant, nage.
CARL, apaisé, les yeux clos - Oui, Maître.

Il s'effondre dans un bruit sourd.

LA MORT, réprimant un éclat de rire - Voilà, c'est fini !
LE MAUVAIS ESPRIT, un rictus sur son visage blafard - Ma chère, se peut-il qu'il se souvienne qu'il est mon créateur ?

GAVROCHE

L'hôpital fictif des anges et des démons.

2009-09-23T18:14:00.006+02:00

La file d'attente de l'hôpital
S'allongeait sur huit kilomètres.
Mon bras déchiré sur deux mètres
Plombait ce silence vital.

C'est un sang que nous blasphémons.
Tous morts, tous perdus.
Tous morts, tous perdus.
Anges ou démons ?

Seul dans l'allée de l'hôpital,
Je voyais des blessés, brûlés,
Gâteux, presque-morts, mutilés.
J'en avais un dégoût brutal.

Mais mon bras n'avait presque rien.
Les vieux déambulaient, hagards,
Plein de pisse et de gerbe, blafards.
Moi ? J'étais bien, je n'avais rien.

C'est un sang que nous blasphémons.
Tous morts, tous perdus.
Tous mort, tous perdus.
Pour de bonnes raisons.

Gris de mépris, vide d'envie,
J'exécrais leurs corps squelettiques
Et leurs mines cadavériques,
Bientôt délaissées par la vie.

C'est un sang que nous blasphémons.
Tous morts, tous pendus.
Tous morts, tous pendus.
Anges ou démons ?

C'est un sang que nous blasphémons.
Tous morts, tous perdus.
Tous morts, tous perdus.
Anges et démons.

NUWANDA

Et je marchais.

2009-08-28T13:00:00.005+02:00

Je restais quelques heures à l'observer d'un regard passionné, l'âme transportée par le fleuve de l'ivresse amoureuse.
Et je marchais.
Mes yeux fuyaient les siens lorsque, distraitement, elles daignaient les poser sur ma faible et navrante personne.
Et je marchais.
Ô pitié ! Elle m'a aveuglé et brûlé dans un geste qui touche la perfection. Je souffre de cette cicatrice qui ne s'apaisera jamais.
Mais je marchais.
À travers les forces de l'esprit, je l'appelais, je l'implorais, je lui hurlais la grandeur de mes sentiments. En vain.
Et je marchais.
Croyez moi : j'ai fait de mon mieux malgré le puissant ressac d'une volonté autrefois plus que rétive.
Et je marchais.
Mais si elle avait pu voir sa beauté éclatante que je ne pourrai jamais décrire, m'aurait-elle traité de la sorte ?
Je marchais encore.
Je passai devant elle, tête basse, d'un pas décidé, me promettant de ne pas la regarder. Promesse non tenue.
Et je marchais toujours.
Elle s'est tournée de son côté, me présentant sa nuque, son dos... Une consolation tout de même pour quelqu'un qui l'aime.

GAVROCHE

Interview de Jack Kerouac en français (québecois), 1967.

2009-08-07T23:36:00.005+02:00

N.B : Certains termes pouvant paraître choquant de nos jours n'avaient pas leur connotation actuelle à l'époque.

Théâtre d'un autre monde, opus II : Triangle séraphique dans un bois.

2009-06-30T19:32:00.024+02:00

Mara, Oria et Iria, seules dans un bois lugubre.

IRIA - Je ne comprends pas pourquoi tu nous as emmenées ici, Oria. Quel cliché ! C'est ridicule. Trois femmes seules dans un bois en pleine nuit.
ORIA - Je sais que ce n'est pas original. Mais est-ce bien grave ?
IRIA - C'est très grave.
ORIA - Très grave ?
IRIA - Excessivement grave. Nous ne sommes pas tout à fait humaines, nous ne pouvons donc pas nous comporter en tant que telles. Nous devons être d'un niveau bien supérieur, ne pas nous frotter à cette espèce sous développée. Nous risquerions d'en prendre les tares.
ORIA - Tu es profondément injuste. Les pauvres ! Ils font ce qu'ils peuvent.
IRIA - Ce qu'ils peuvent pour être stupide.

Oria fait la moue et lève les yeux au ciel.

ORIA - Je serais heureuse de savoir ce que notre chère sœur pense de tout cela.
MARA - Moi ?
IRIA - Oui, toi.
MARA - Je crois que nous ne devons pas nous immiscer dans leur vie. Nous devons nous contenter de les observer.
IRIA - C'est à peu près ce que je pense.
ORIA - Non, pas tout à fait : tu refuses systématiquement de les observer.
IRIA - Ce n'est tout de même pas ma faute s'ils sont inintéressants et grotesques ! Je ne les aime pas.
ORIA - Souviens toi de cette homme promenant son fils dans un parc, jouant avec lui, lui apprenant la vie en quelque sorte... N'était-ce pas divin ?
IRIA - Quoi ? Tu voudrais que cela me touche, que cela m'affecte ? Mais cela me répugne. C'est le standard de la plus plate des platitudes, une ambition bassement terrestre qui insulte la Nature, unique créatrice de toutes les créatures, et qui esquive peut-être délibérément le potentiel qu'elle possède. L'Homme que nous observons se limite à la raison et la science, croyant qu'elles sont les bornes de son savoir, et saupoudre le tout de quelques religions contre-nature qui d'un trait de plume rayent l'existence de ses ancêtres les plus anciens. Il oublie qu'il a un esprit. Pour tout cela, je le méprise.
ORIA - Ce que tu dis est sévère mais juste... Nous pourrions cependant lui indiquer le bon chemin.
IRIA - Jamais !
MARA - Iria a raison. Il doit le découvrir seul.
ORIA - Et s'il n'y parvient pas ?
IRIA - Alors, comme je le pense, cela signifiera qu'il n'en n'est pas digne.
MARA - L'évolution, à travers le temps, fera les choses correctement.

Oria tape du pieds.

ORIA - C'est trop bête : nous pourrions, dès à présent, lui donner plus de puissance.
MARA - En a-t-il vraiment besoin ?
IRIA - Incontestablement. L'Homme est une faible créature.
ORIA - Je suis heureuse de constater que nous sommes au moins d'accord sur ce point.
IRIA - Mais moi vivante...

Ses deux sœurs sourient.

IRIA - C'est une façon de parler... Je ne vous laisserai jamais l'aider. Pas tant que son comportement sera aussi haïssable.
MARA - Nous devons de toute façon prendre cette décision en commun.
ORIA - Iria, pense que c'est peut-être parce que nous ne lui éclairons pas le chemin que l'Homme a un aussi piètre comportement.
IRIA - Comment expliques-tu qu'une faible minorité ait malgré tout un comportement à peu près acceptable ? N'est-ce pas la preuve que l'Homme dans son ensemble est une créature mineure à laquelle nul ne devrait s'intéresser ? Il est plus intéressant d'observer une fourmilière. Les fourmis, elles, sont courageuses.
ORIA - C'est minimaliste. L'Homme peut aussi être courageaux, non ? Lorsqu'il entreprend des voyages spatiaux, il prend des risques énormes.

Iria éclate de rire.

IRIA - Quelques dizaines sur plus de six milliards ! Quel exploit !
MARA - D'une manière générale, l'Homme est en effet plutôt lâche.
ORIA - Il l'était moins avant de se constituer en société.
IRIA - Exactement ! Voilà notre second point d'accord. Lorsque les ancêtres de l'Homme ont parcouru de gigantesques distances en laissant nombre d'entre eux derrière eux, ils avaient du courage. Ils étaient solidaires. Je m'en souviens encore. La société a désormais fait de l'Homme une bête vil, stupide, cruelle, égoïste, cupide et lâche. Ce qui aurait dû être la plus belle créature de la Nature est devenu un monstre. Assemblé en masse, c'est du bétail incontrôlable.
ORIA - Attendons encore un moment...

Iria l'interrompt.

IRIA - Non, c'en est assez. Nous n'avons plus rien à faire ici. Nous reviendrons un jour, si un jour ils sont enfin sur le bon chemin.

Oria essuie une larme.

ORIA - C'est trop triste. Ces enfants encore innocents que l'on pourrait sauver...
IRIA - Deviendront des bêtes féroces comme leurs parents d'ici peu. Partons maintenant.
MARA - Soit, partons.
ORIA - J'y consens mais cela me déplait !

Iria prend sa sœur par la taille et l'entraîne doucement.

IRIA - Ma pauvre chérie au si grand cœur... Un jour tu finiras par m'émouvoir.
MARA - Ce qui me manquera, ce sont ces bois, la nuit, que l'on fréquente en discutant.

Elles disparaissent, se tenant par la main, dans un ordre certain.

GAVROCHE

La chronique des condamnés, 7 août 1979, Paris : Impitoyable

2009-05-30T00:03:00.010+02:00

Témoignage d'un individu de sexe féminin.

Ma chérie d'amour,

Cette journée que nous avons passé ensembles, à marcher sur les quais de la Seine m'est désormais inoubliable. Tu hantes mes pensées et chaque molécule qui compose mon corps. Inoubliable, c'est le mot car j'ai passé, à tes côtés, la plus belle journée de ma putain de nom de dieu de vie. J'ai constamment l'impression de sentir ton parfum dans l'air, de caresser ta peau plus douce que la soie ou la peau de pêche, de voir ton reflet dans des miroirs qui n'existent pas, d'entendre ta voix suave et mélodieuse dans le silence absolu... Par je ne sais quelle magie de ta connaissance, tu as mis à mal la fiabilité de mes sens. Tu me rends aveugle, sourd et muet. Muet, oui car si je peux parler, c'est uniquement de toi et de peur de ne pas entendre ce que je veux entendre, je n'ose le faire.
Parle moi. Accepte moi ou renie moi, mais ne me laisse pas sans réponse. Ce serait me condamner à une vie abominable, ce que, j'en suis persuadé, tu ne souhaites en aucun cas.

Louis.

Ah ah ! Louis, sombre crétin, pauvre imbécile qui a cru m'écrire une belle lettre d'amour et qui espère en recevoir une de la même facture ! Il s'est imaginé que je lui ferai l'honneur d'apporter une réponse à sa misérable lettre qui, d'ailleurs, reflète parfaitement le caractère de son auteur : insignifiant, naïf, banal. Louis est de ces individus qui n'ont aucune utilité, avec le suprême désavantage sur tous les autres d'être déficient intellectuel. Évidemment, je ne lui répondrai pas. Oh ! Son comportement est encore plus jouissif que je ne l'espérais. M'avouant de son propre chef qu'aucune réponse lui rendrait la vie insupportable, c'est trop tentant pour ne pas être tenter ! J'aurai bien du plaisir à me dire, chaque jour qu'il me sera donné d'illuminer le monde de ma présence, qu'un homme souffre le martyr grâce à moi et surtout à mon charme envoûtant. Enfin... peut-être daignerai-je y penser quelques jours encore, mais je ne prendrai pas la peine éternelle de focaliser, ne serait ce qu'une seconde, mon attention sur une telle aberration de la nature. Il a en plus l'ultime orgueil de prétendre connaître mes intentions. Non, je ne lui répondrai pas. Il vivra cette vie « abominable » qui semble tant l'effrayer. Je détruirai ainsi son coeur, de sorte qu'il n'aimera jamais plus personne et que l'amour lui sera désormais étranger jusqu'à sa mort que je souhaite tardive, pour que son malheur, son chagrin, sa détresse, sa souffrance dure le plus longtemps possible. Il n'aura ainsi plus l'audace de dire que « la vie est belle », la sublime preuve du contraire éclatant sous ses yeux.
Je veux qu'à chacune de ses rencontres avec un miroir, il voit l'être méprisable qu'il a toujours été. Je veux que son désespoir puisse se lire sur son visage, je veux qu'il y soit graver ! Je veux le savoir s'effondrer dans les lugubres entrailles de la douleur. Que son foie soit quotidiennement et éternellement rongé comme celui de Prométhée ! Que sa vie soit le pire des calvaires, qu'il emprunte le chemin qui mène de la tristesse à la morte lente et pénible. Que chacune des minutes qu'il vivra soit celles de la désolation. J'espère même qu'il en viendra à mentir à son propre esprit car c'est là le signe de la dégénérescence d'un homme et de la putréfaction de ses facultés. Je souhaite qu'il n'ait pas plus d'âme qu'en on les ectoplasmes. Je veux le traîner dans une vie décomposée, plus vaine que le néant. Je veux le voir se roidir, s'ancrer dans l'indigence et la pouillerie avant de sombrer dans une implacable perdition. Excrément de la terre, qu'il soit son propre bourreau ! Le mot est dit. Qu'il ne sois plus rien.
Et quand il ne m'intéressera plus de le voir se perdre, il me faudra recommencer avec un autre de ses pairs. Qu'il en soit ainsi pour tous ceux qui ont la tête dans le coeur ! Du sang sur mon seuil ? Je m'enorgueillis, je m'en vante et je me nourris de l'esprit à qui il appartenait. Que l'on me donne tous les moyens pour cette quête que je mène, juste pour le plaisir.

GAVROCHE

Correspondance codée : George Sand - Alfred de Musset

2009-05-29T16:12:00.007+02:00

Lettre de George Sand à Alfred de Musset :

Je suis très émue de vous dire que j'ai
bien compris l'autre soir que vous aviez
toujours une envie folle de me faire
danser. Je garde le souvenir de votre
baiser et je voudrais bien que ce soit
là une preuve que je puisse être aimée
par vous. Je suis prête à vous montrer mon
affection toute désintéressée et sans cal-
cul, et si vous voulez me voir aussi
vous dévoiler sans artifice mon âme
toute nue, venez me faire une visite.
Nous causerons en amis, franchement.
Je vous prouverai que je suis la femme
sincère, capable de vous offrir l'affection
la plus profonde comme la plus étroite
en amitié, en un mot la meilleure preuve
dont vous puissiez rêver, puisque votre
âme est libre. Pensez que la solitude où j'ha-
bite est bien longue, bien dure et souvent
difficile. Ainsi en y songeant j'ai l'âme
grosse. Accourrez donc vite et venez me la
faire oublier par l'amour où je veux me
mettre.

Réponse d'Alfred de Musset à George Sand :

Quand je mets à vos pieds un éternel hommage
Voulez-vous qu'un instant je change de visage ?
Vous avez capturé les sentiments d'un coeur
Que pour vous adorer forma le Créateur.
Je vous chéris, amour, et ma plume en délire
Couche sur le papier ce que je n'ose dire.
Avec soin, de mes vers lisez les premiers mots
Vous saurez quel remède apporter à mes maux.

Réponse de George Sand à Alfred de Musset :

Cette insigne faveur que votre coeur réclame
Nuit à ma renommée et répugne mon âme.

Le Phare

2009-04-28T03:21:00.007+02:00

J'aime ces arômes présents dans la soirée,
L'emprise qu'ils ont sur ma personne m'effraie,
Comme un agneau captif des serres d'une orfraie.
Mais la peur est nulle quand ce n'est que la flore,
Que je vois éclore...

Des promenades dans nos vallées, le Béni,
- Cette chose miteuse au visage terni -
Épargne le lieder au doux ris infini,
Un havre de paix que nous côtoyons enfin,
Doux comme un couffin.

En montagne, les gaves étroits règnent sans partage,
Tandis qu'en plaine, la nature et le grand sage,
Et autres, n'ont vu qu'un fleuve depuis tout âge,
Perpétuel sourire goguenard... Fou ? Fou !
Coup de grisou mou.

Alors apparait cette vie de cimetière ;
Ses fils, pyromanes, sont des tas de litière.
Esprits nocturnes, ôtez moi de la termitière,
Moi, désespéré par cette époque barbare,
Cet Immortel Phare !

GAVROCHE

Le manoir de Lucas et son amour platonique.

2009-04-16T22:34:00.006+02:00

Durant toute sa jeunesse, qu'il avait d'ailleurs trouvé bien longue, Lucas avait rêvé d'un manoir ou d'une luxueuse demeure de type second empire. Il ne réalisa jamais son rêve.

Au fond, c'était pourtant un brave garçon que la vie avait méticuleusement couvé. Elle lui avait épargné toutes les souffrances qu'un garçon de son époque aurait pu endurer. Peut-être ne savait-il même pas ce qu'était la douleur. Il avait eu de bons amis qui lui sont restés fidèles, et bien entendu une famille qui lui a légué une réputation, ou tout au moins un nom. Aussi est-il permis de dire que c'était là un garçon fortuné. C'est d'ailleurs bien simple, tout son entourage chantait ses louanges.

Sa santé était des meilleurs ! Bien sûr, il a probablement été malade quelques fois... mais c'est à relativiser quand on sait combien la jeunesse est fragile... L'a-t-on seulement entendu tousser une fois ? Oui, comme tout le monde, il a bien dû avaler quelque chose de travers.

Son intelligence était exceptionnelle. "Élève très intelligent", "Ira loin"... il avait eu toutes ces appréciations de nombreuses fois sur ses bulletins scolaires. Nul n'osait remettre en question sa culture générale. Il avait, dans ce domaine, démontré maintes et maintes fois sa nette supériorité. En outre, il avait en plus la chance d'être un peintre talentueux. Ces toiles étaient reconnus par la communauté artistique, si bien qu'il en avait déjà vendu quelques unes. Le fameux manoir dont il rêvait devenait chaque jour de plus en plus réaliste.

Mais alors ? Quoi ? Ce diable d'homme n'avait-il donc aucun défaut ? Allait-il parvenir à réaliser son rêve sans rencontrer de difficulté ? Était-il de ses hommes, bourrés de qualités qui rendent jaloux tous leur comparses. Certains l'aiment chaud : le pseudo millionnaire flegmatique prononce le célèbre "Personne n'est parfait". C'est vrai. Même un héros légendaire comme Achille ne l'était pas, son honorable mère n'ayant pas eu la bonne idée de le plonger entièrement dans le Styx. Lucas avait donc un défaut.

La passion. Il était de ces hommes qui font ou qui ne font pas mais qui lorsqu'ils font font tout avec passion. Peut-on parler là de défaut ? Ou de qualité ? C'est à voir. En tout cas, c'est un trait majeur dans un caractère ; combiné à l'amour cela devenait une chose. Quelle chose ? Quelque chose de puissant, une sorte de force que l'on possède mais que l'on ne contrôle pas. Une horreur, en somme. Naïvement, il se croyait à l'abri des sentiments amoureux. Quel pauvre con. Évidemment, il fallut qu'un jour, où il griffonnait sur un carnet un croquis du manoir de ses rêves dans un jardin public, une femme de son âge passe devant lui et soit assez audacieuse pour s'intéresser à ses dessins. Ils se sont vus et revus. Elle lui a dit qu'elle l'aimait. Lucas lui a répondu que c'était un sentiment réciproque. Cette homme et cette femme se sont donc aimés. Amour platonique seulement. En effet, ils partagèrent pendant un moment un amour en dehors de toute sensualité, atypique, excluant tout contact physique.

Il y avait eu un malentendu entre eux. Elle aussi avait un rêve et ce rêve était justement un amour platonique. Cet amour avait pour elle une valeur artistique. Lucas, lui, ne partageait pas les théories du grand philosophe antique. Il voulait un amour simple. De cette divergence a progressivement découlé le conflit et la rupture. Mais encore ? C'est arrivé à tout le monde ou presque. Mais quoi ? "Je te hais." Trois mots qui, rassemblés forment un trident qui arrachent le coeur.

Lucas se souvenait de quelques moment. Elle le regardait peindre, sans parler. Il aimait cela. Il la voyait pencher sa tête, d'un geste mièvre, sûrement pour mieux percevoir le sens de la toile. C'était sûrement un tic. Il se rappelait les moments durant lesquels ils échangeaient leur vision du monde, en le refaisant. Il se souvenait de tout. Sa mémoire excellente était une de ses autres qualités, qui peut aussi ne pas en être une. C'était cela son talon d'Achille. Sa mémoire. Il se souvenait de tout et cela le rongeait. D'autant plus lorsque la femme qu'il aimait et qui l'avait aimé venait de lui avouer qu'elle le haïssait. Dix-huit ans ! Plus de bocks, plus de limonade, plus de cafés tapageurs... Dix-huit ans. Il faisait le bilan de sa dix-septième année, et finissait par la qualifier de météorique.

Il se le jurait, il aurait dix-huit ans dans douze heures. Il les fêterait dans une cour intérieure, en compagnie d'une corde pour briser son rêve, à supposer qu'il soit assez courageux pour assumer sa lâcheté.

GAVROCHE

Théâtre d'un autre monde, opus I : Le rêve occasionel de George et Lolita.

2009-03-20T01:47:00.010+01:00

GEORGE - Bonsoir, obscurité ma vieille amie. Je suis venu discuter encore une fois avec toi.
LOLITA - Bonsoir, ô ténébreux qui m'enivre déjà.
GEORGE - L'autre fois... l'autre fois signifie que l'on s'apprête à parler d'un jour ou d'un moment pendant lequel un évènement notable s'est produit. Sauf dans le cas présent. L'autre fois donc, je sentais en moi une sorte de fluide qui semblait m'indiquer... m'indiquer quoi déjà ?
LOLITA - Tu es un sot, mais tu as de la mémoire. Je vais frapper trois fois dans mes mains et tu vas te souvenir.
GEORGE - Bien chérie.

Lolita s'exécute.

Oh ! Je me souviens à présent. Tes dons sont formidables !
LOLITA - Souviens toi maintenant.
GEORGE - J'ai senti en moi comme un fluide brûlant ou glaçant, je ne sais plus. Plutôt brûlant... Non, j'ai un doute. Ces deux sensations extrêmes se ressemblent tellement ! Brûlant ou glaçant ? Je ne sais pas.
LOLITA – Bah... il faut que tu le saches.

George sort une pièce.

GEORGE - La pièce va décider pour moi. Face, c'était brûlant, pile c'était glaçant.

Il lance la pièce.

C'était donc glaçant. Le hasard fait bien les choses, c'est un excellent meneur d'homme. Le fluide en question était donc glaçant au point que j'en avais presque la chair de poule...
LOLITA - Non ?
GEORGE - Si !
LOLITA - C'est extraordinaire ! Mon intérêt pour ton histoire redouble !
GEORGE - J'en suis tout honoré.

Il ricane bêtement une dizaine de secondes.

Le fluide donc...
LOLITA - Oui, le fluide.
GEORGE - Il était brûlant ! Euh... non, glaçant. Mais tu le sais déjà... Il m'a fait sentir une force, une puissance même à travers les mots que je choisissais pour former mes phrases. C'était formidable ! J'avais l'étrange impression de les voir sortir de ma bouche et percuter chaque recoin de la pièce.
LOLITA - C'était sûrement le ressac d'un chagrin contrit.
GEORGE - C'est exactement ce que je m'apprêtais à dire. Les mots lévitaient donc...

Lolita l'interrompt.

LOLITA - De quelle couleur étaient-ils ?
GEORGE - Mais leur couleur allait du mauve au bleu foncé. Ils frappaient les murs de la pièce et revenaient en son centre pour flotter d'une manière singulière juste au dessus de ma tête. C'était risible. Et soudain... et soudain !
LOLITA - Oui ! Et soudain ?!
GEORGE - Je me suis temporairement senti supérieur à l'Humanité dans son ensemble.

Lolita paraît déçu.

Oui bon, d'accord ce n'est pas aussi extraordinaire que le reste, mais il fallait quand même que je le note. J'étais dans un drôle d'état de lévitation. Je saluais les autres en faisant de grands coucous avec la main. J'étais si haut qu'à force de me regarder, ils avaient mal aux cervicales.
LOLITA – Les pauvres amis.
GEORGE – Non ne les plains pas. Vus de si haut, quelles têtes méprisables ils avaient. Je suis certain qu'ils étaient complètement fous. J'aurais dû appeler le service psychiatrique le plus proche. Mais je suis parfois un peu irresponsable... Bref. Je me demandais d'où venait cette puissance. Puis à force de réfléchir, j'ai fini par en conclure que les dieux me l'avaient envoyée pour un certain temps.
LOLITA – Ils s'étaient sûrement trompés d'adresse.
GEORGE – Non, j'ai vérifié. Je ne voulais pas m'adjuger les affaires personnelles de quelqu'un d'autre.
LOLITA – Quelle était l'adresse indiquée ?
GEORGE – A Goerge.
LOLITA – Goerge ? Ce n'est pas ton nom.
GEORGE – Non, mais j'ai pensé qu'ils avaient fait une faute de frappe et qu'il n'avait pas envie de rectifier. Ca arrive... Cette puissance donc...

Elle lui coupe encore la parole.

LOLITA – Quel goût avait-elle ?
GEORGE – Oh misère ! Salée, elle était plus salée que tout le bassin méditerranéen. Heureusement que je n'ai pas dû la boire. Elle est entrée en moi je ne sais comment. Ce qui était dommage, c'est que je ne pouvais pas la contrôler... A-t-on vu plus stupide situation qu'une toute-puissance incontrôlable ?
LOLITA – Non.
GEORGE – En définitive, je ne savais plus si j'étais un loup, un aigle ou un ours.
LOLITA – Putain... ça devait être tragique !
GEORGE – Mouais... il y avait un peu de cela. Comment savoir quand on ne sait pas ? Cela demande beaucoup d'efforts. J'ai finalement choisi d'être un rat musqué.
LOLITA - Pourquoi musqué ?
GEORGE – Parce-qu'il y avait déjà un surmulot dans la pièce, le rat musqué étant plus gros que le surmulot. J'avais le sentiment soudain que mes capacités intellectuelles étaient décuplées. Je m'avançais sur des terres encore inexplorées. J'avais même un esprit de type conquérant sur mes propres parcelles. Il manquait juste un peu de lumière pour que la sensation soit agréablement parfaite.
LOLITA – C'est malheureux, on passe trop souvent à côté de la perfection à cause d'un petit détail qu'on est souvent incapable d'identifier. Cela me rend triste, mais je n'arrive pas à pleurer.
GEORGE – Eh bien c'est que tu n'es pas encore assez triste.
LOLITA – Si, je suis très triste.
GEORGE – Alors ce sont les larmes qu'il te manque pour être parfaite.

Lolita, vexée, s'en va.

Chérie, attends ! Il reste encore de l'omelette, et puis j'avais fait un cake...

SPLEEN BUCOLIQUE

Va te faire foutre : hommage excessif.

2009-02-12T21:11:00.007+01:00

— Eh mec, c'est quoi cette coupe de con ? T'es minable avec cette crête...
— Va te faire foutre.

— Tu sais que t'as vraiment l'air d'un clochard avec tes frocs déchirées ? Ou bien d'une vache... à cause de tes anneaux.
— Va te faire foutre, mec... je vais perdre patience.

— Eh mec...
— Va te faire foutre putain de connard de merde ! Tu me pètes les burnes avec tes conneries ! Tu veux vraiment que je te les fasses bouffer ?
— Eh mec... doucement.

Le téléphone sonne en pleine nuit dans un appartement d'une petite rue de Manchester.

— Allo Lizzy, c'est moi...
— Cool Steve, c'est bon de te parler à cette heure là.
— Merde Lizzy. Arrête avec tes conneries de Hippie à la con. Va te faire foutre. Putain tu te rends compte que je te réveille à 4h00 du mat' et que tu t'en réjouies presque. Putain mais t'es conne ou quoi, réveille toi ! C'est fini toutes ces conneries, les temps ont changé !
— Je suis désolée Steve...
— T'es folle ma pauvre fille... mais je peux pas t'en vouloir. C'est pas de ta faute. Je sais pas quoi faire Lizzy. Je me sens pourri de l'intérieur, j'ai l'impression d'avoir de la merde à la place du cerveau. Je sais d'où ça vient évidemment. Alcool, coke, héro... tout ça me latte la tronche à longueur de journée. Mais je peux pas arrêter, je leur dois tout !
— Mais non, tu ne dois rien à personne.
— Lizzy, t'es à côté de la plaque, tu ne comprends rien. Va te faire foutre.
— Steve ?

Steve a raccroché. Steve parle à un pote dans une rue paumée de la ville noire. Steve s'emmerde.

— Steve, va te faire foutre ! T'as oublié qui tu es ou quoi ? Tu doutes de ces conneries... mais t'es une connerie toi même. T'es de la merde humaine, comme nous tous. Tu sens le purain, t'as une gueule de con, bref tu ressembles à rien. On est tous des bouses. Pauvre con va, t'es de la même matière que nous.
— Je sais, je sais... mais ça me fait chier. Je ne comprends plus rien, je suis détruit de l'intérieur. Y'a plus rien qui répond là haut.
— Y'a rien à comprendre, à part que t'es un connard au dessus des autres. La crème des merdes dans la benne à ordure. Ah chiotte, c'est complètement con mais c'est comme ça.
— Putain j'en ai ras le cul de me faire insulter dans la rue.
— Tabasses les.
— Je pensais qu'on avait raison, qu'on était l'élite du pays.
— On est l'élite des rats puants. On grouille de puces. Des puces qui répandront la peste dans toute la société. Va te faire foutre ! Oh ouais, merde ! Ca fait du bien de le dire, va te faire foutre !

Steve parle à Lizzy.

— Steve, t'as pas été gentil avec moi hier soir. On ne raccroche pas comme ça.
— Va te faire foutre Lizzy. Tout m'emmerde. Putain ! Milles décharges m'ont lacéré le cerveau. Il faut que je fasse quelque chose, mais j'ai la trouille. J'ai vraiment la trouille.
— Peut-être que tu as la trouille parce que tu ne sais pas quoi faire. C'est ça ? Tu ne sais pas quoi faire.
— Si.
— Non Steve. Tu es trop vieux pour perdre ça, trop jeune pour choisir ça.

GAVROCHE

La chronique des condamnés, 706 Ad Urbe condita, Rome : Aulus Cornelius parle.

2009-01-26T18:30:00.015+01:00

Témoignage d'un individu de sexe masculin.

Si, soudainement, la Liberté se matérialisait sous la forme d'un arbre, elle serait un saule pleureur... aux branches sèches et friables, comme tous végétaux ayant subi un méchant coup de gel à l'avènement d'un printemps fallacieux.
Patriciens et plébéiens, votre condition n'y fera rien, votre sort sera le même : entendez moi maintenant ou abandonnez pour toujours tout espoir de vivre librement. Que vous viviez à Rome, en Hispanie, en Gaule narbonnaise ou aux environs de Carthage, vous ne pourrez jamais plus dire : "Je suis libre".

Non, il n'y a aucune forme de folie en moi. Non, je ne cache pas le moins symptôme de paranoïa. La Constitution de la République a été violée. Nul n'avait le droit de s'imposer en chef d'état par la force. Nul militaire n'avait le droit de franchir le Rubicon, armé... qui est plus flanqué d'une légion composée de millier d'hommes. Et enfin, nul n'avait le droit de se faire nommé dictateur à vie. Aujourd'hui, Caius Julius Caesar est devenu Imperator Caius Julius Caesar Divus.

Ouvrez les yeux ! Voyez que dans ces tragiques évènements, le plus alarmant est que personne ne les conteste. Où est votre amour de la liberté, cet amour que Rome a voulu porter dans le monde entier ? Je me sentais autrefois fier d'appartenir à ce grand peuple, mais aujourd'hui, je ne sens plus rien... Aulus Cornelius est-il encore romain ? Oui, je suis né romain et je le resterai. Je suis romain ! Autrefois, je le disais... Que dis-je ? Je le criais. Désormais, je le chuchotte, tout bas, tout bas.

J'aime cet arbre de la liberté, qu'il soit un saule, ou n'importe quel autre arbre. Nous devrions tous l'aimer, à commencer par ceux qui en sont garant : le consul et le sénat. Hélas ! Ce sont justement eux qui le malmène. Des lois répréssives sont votées par le sénat, le dictateur à vie multiplie les atteintes au droit d'expression. On s'attaque aux branches de l'arbre, et bientôt au tronc, avant de le déraciner ! Une fois ce stade atteint, peut-être consentirez vous à verser quelques larmes sur sa dépouille. Il sera trop tard.

Je n'ai pas d'illusion, c'est une fatalité, mon combat est vain mais je garde mon honneur en le menant jusqu'à son terme, vers une défaite certaine. Le peuple aime les pouvoirs forts tant que ces derniers les flattent et leur disent ce qu'il veut entendre. On m'implore, on me dit : "Taisez vous, ou ils vous tueront !" Je ne cesserai de protester, je protesterai même pour tous ceux qui ne l'osent pas. Mon avenir ? Si j'avais été Athénien, on m'aurait fait boire la cigüe, comme on l'a fait pour Socrate. Mais je suis romain, ce sera donc le crucifix. Je vais mourir, qu'importe ! Quand la liberté est en danger, les morts se réveillent.

SPLEEN BUCOLIQUE

J'aime, tu aimes, il aime...

2009-01-14T17:18:00.003+01:00

Elle te regarde.
Tu la dragues.
Elle te plait.
Tu l'aimes.
Vous sortez ensemble.
Vous vous fiancez.
Et vous vous mariez.
Elle tombe enceinte,
Plusieurs fois.
Vous avez des enfants.
Vous élevez vos deux gosses.
Vous vous lassez.
Et vous ne vous aimez plus.
Vous vous haïssez.
Vous divorcez.
Et tout recommence à zéro.

GAVROCHE

La chronique des condamnés, 15 juin 1965, Boston (U.S.A) : Je m'appelle C.J.

2008-12-05T11:41:00.002+01:00

Témoignage d'un individu de sexe masculin.

À cette époque là, je me sentais déjà lâche. J'avais déserté mon clan et fui celui qui m'aurait tué si j'avais été découvert. Aujourd'hui, je le suis encore plus. Les horreurs du passé remontent, me submergent, m'inondent, mais je les ignore. Ou plutôt je feins de les ignorer. En tout les cas, je ne les admets pas, je les repousse pour mieux les oublier. Il n'est pas bon pour un esprit de papier de se rappeler les souvenirs de braise. Ma vie actuelle est confortable, tout comme elle l'était il y a une vingtaine d'années. En réalité, lorsque je compare mes deux situations, je m'aperçois qu'elles ne sont pas si différentes que l'on pourrait se l'imaginer. Certes, il y a bien un avant et un après dans ma vie, mais j'ai toujours plus ou moins bien vécu.

Il est 9h38 du matin à Boston. Je m'appelle Christian Jacobsohn, j'aurai bientôt cinquante-et-un ans, je vis aux États-Unis depuis vingt ans et j'ai acquis cette nationalité cinq ans après mon arrivée. D'origine allemande, j'ai très vite appris l'anglais, j'ai épousé une femme merveilleuse avec qui j'ai eu trois enfants dont l'aîné a quatorze ans et la cadette neuf ans. Je n'avais aucune formation lorsque je suis arrivé, mais une grande entreprise, par l'intermédiaire d'un ami, a choisi de me faire confiance. Je suis maintenant directeur des ressources humaines du site de l'entreprise à Boston. Je ramène à ma famille un salaire incontestablement imposant, ce qui nous permet d'habiter un luxueux appartement et d'avoir un train de vie assez exceptionnel. Je pense vraiment que je n'ai pas à me plaindre, ma vie est un beau rêve. En fait, je ne demande rien d'autre, si ce n'est que cela se poursuive pendant encore longtemps, que cela se poursuive même toujours.

Non, je ne pourrais jamais supporté d'être séparé de tout ce que j'ai réussi à acquérir tout au long de ces deux dernières décennies. C'est à moi ! C'est le fruit de mes efforts, le fruit de mon travail. J'ai souvent dû lutté pour me hisser au poste auquel je suis aujourd'hui. Les erreurs de mon passé qui, le temps passant, sont pour moi devenu des horreurs, devraient donc briser la vie dont j'avais rêvé et qui est devenue réalité ? Non, jamais. C'est impossible. Que ces horreurs ressurgissent, soit... mais après ma mort.

Le 8 mai 1945, à 23h01, l'acte de capitulation sans condition de l'Allemagne que le Generalfeldmarschall Wilhelm Keitel et le Maréchal Georgi Joukov signèrent entra en vigueur. Plus de combats, la guerre était finie en Europe. Pour moi elle l'était déjà depuis la mi-avril.

Je m'appelais Chlodwig Jauche, je servais le Reich dans la 3^e Panzerdivision SS Totenkopf avec le grade de SS-Obersturmführer au camp de Mauthausen. On savait depuis longtemps que la guerre était perdue. Mais désormais, les forces américaines s'enfonçaient de plus en plus dans notre chère Allemagne. La plupart d'entre nous n'avait pas peur de mourir pour la patrie. Je n'étais pas de cela. Je ne voulais pas mourir. J'aimais mon pays, mais un sentiment plus fort et peut-être un peu égoïste me faisait préférer ma propre vie.

Après avoir mûrement réfléchi, je décidai un soir de mettre en application mon plan. Il fallait à tout prix que je m'éloigne de Mauthausen et même de l'Allemagne. Le 17 avril 1945, je m'emparai d'un prisonnier après avoir consulté le registre ; un certain Christian Jacobsohn, allemand de naissance et juif. Il était né la même année que moi, était d'une taille, d'une corpulence et d'une apparence à peu près semblable aux miennes. Il était arrivé quelques jours avant avec un convoi. Je prétextai qu'il devait impérativement être transféré à Gusen I, une annexe de Mauthausen. Les gardes du camp ne posèrent aucune question. J'étais après tout leur supérieur hiérarchique...

Nous sommes sortis du camp, nous avons roulé pendant un certain temps, assez pour être proche des lignes américaines. Je me suis arrêté et j'ai dû à ce moment rassembler tout mon courage. Je lui ai ordonné de se déshabiller et de me donner ses haillons. Je me suis à mon tour dévêtu et nous avons échangé nos vêtements. Rassemblant toujours plus mon courage, j'ai sorti mon Lüger et lui ai logé une balle dans la tête. Je m'enfuis sans réfléchir. Il ne fallait surtout plus réfléchir, l'esprit avait fait sa besogne, le corps devait maintenant faire la sienne. J'ai couru sans m'arrêter vers les forces Alliés, et les ayant atteint, je leur ai dis que j'avais réussi à m'évader du camp de concentration de Mauthausen et que j'avais erré pendant une semaine avant de les trouver. On m'a tout de suite pris en charge. La guerre finie, je m'appelais Christian Jacobsohn, un homme de trente ans qui n'avait plus de famille car Chlodwig Jauche et les siens l'avaient exterminée.

Aujourd'hui, j'étais en déplacement toute la journée. Pour rentrer à Boston le soir, j'ai pris l'autoroute et j'ai vu une affiche publicitaire qui montrait deux jeunes enfants et leur mère. Les enfant avaient dévoré une crème dessert et leur mère les grondait. Le slogan disait : « Pardonnez leur, c'était trop tentant ! » Durant quelques secondes, je me surpris à rougir.

SPLEEN BUCOLIQUE

La chronique des condamnés, 13 août 1966, San Francisco (U.S.A) : mes frères et sœurs.

2008-11-07T16:26:00.004+01:00

Témoignage d'un individu de sexe masculin.

La journée a été franchement rude. Je dis la journée en parlant de la nuit, car nous sommes aux antipodes des manières de vivre communes à la plupart des hommes et des femmes. Nous vivons la nuit et nous sommeillons le jour. Non, ce n'est pas vraiment original : beaucoup sont dans le même cas que nous, à la différence près que nous, nous le faisons volontairement. « Pour voir ce que ça fait », comme dit Paul. Bah... finalement, ça ne fait presque plus rien de spécial au bout d'une semaine : le rythme est pris, notre organisme finit par s'habituer. Tout cela n'a finalement aucune importance à nos yeux, le jour, la nuit, on s'en fout. Ce qui compte pour nous, c'est de vivre et vivre ensemble c'est encore mieux.

Combien sommes-nous au juste dans cette baraque abandonnée ? Je n'en sais rien, peut-être une vingtaine, peut-être un peu plus. On ne se connaissait pas tous, il y a encore deux semaines... maintenant, on croirait voir une grande famille, une vingtaine de cousins et cousines se rassemblant pour une grande fête. En fait, je ne crois même pas qu'il y ait des frères et sœurs ici, en tout cas pas pour la loi.

Tous les soirs, nous mangeons tous ensembles dans le grand salon. Personne ne manque jamais ce repas qui, à défaut d'être un vrai dîner, correspond plus à un mixte entre petit-déjeuner et déjeuner. C'est plutôt bruyant, j'ai souvent peine à entendre et à me concentrer sur ce que me dit mon voisin ou ma voisine tant les rires frénétiques et les visages hilares sont contagieux. Et cela empire largement quand vient le dessert... Mais cela non plus n'est pas vraiment important, l'essentiel est que nous soyons tous ensembles. Que nous rions ne fait qu'ajouter au plaisir. Nous trouvons toujours le temps de nous parler dans la nuit.

Le jour, il faut toujours au moins deux ou trois personnes pour aller récolter les fruits de notre jardin et dérober les œufs des poules. C'est indispensables, puisque nous ne nous nourrissons que grâce à cela. Mais cela revient, pour les personnes en question, à se lever en pleine période de sommeil. Soucieux d'instaurer une égalité parfaite au sein de notre petite communauté, nous le faisons à tour de rôle sans jamais nous engueuler. Au début, je n'aurais jamais cru de telles choses possibles. Nous n'avons ni chef ni dominant, et là non plus je n'y croyais pas. Mais c'est ainsi, chacun fait ce qu'il veut, quand il veut avec en plus le désir de faire bien pour tous les autres. Aucune action n'est jamais vaine.

L'amour est roi dans notre chère communauté. En dehors, il faut croire que c'est un peu différent. Lorsque j'ai vu mes parents la semaine dernière, ils m'ont remis un verdict sans appel : je ne suis qu'un sale petit idéaliste crasseux et puant. Ils m'ont renié et ne veulent plus jamais m'apercevoir, et ce quand bien même je rentrerai dans le « droit chemin ». J'ai donc perdu mes parents. Cela m'attriste évidemment, mais je me console en me disant que j'ai trouvé une grande famille inséparable. L'amour est roi, nous avons laissé de côté la jalousie, l'individualisme, la colère et tous ces autres caractères qui meurtrissent les autres gens. J'ai fait l'amour avec trois femmes aujourd'hui. Personne ne me la reprocher. Les trois femmes ne se sont pas senties trompées, bien au contraire puisqu'elles-même en ont fait autant, les autres hommes n'ont pas changé d'attitude envers moi bien qu'Annie fut mariée (certes pendant peu de temps) à James. Et tout cela serait malheureusement impossible en dehors de cette fameuse baraque que nous habitons tous et que nous ne quittons presque jamais. On m'aurait chassé, vilipendé... peut-être même que l'on m'aurait tué ! Non, la vie que je mène ici est mille fois plus agréable que ma vie antérieure. Je ne regrette rien.

Il y a une demi-heure, alors que tout le monde était dans le jardin, profitant des derniers rayons de soleil, je suis rentré chercher des boissons et j'ai bien malgré moi entendu des chuchotements dans la cuisine.

- C'est une catastrophe. Qu'allons-nous faire d'elle ?

- Je ne sais pas, il faut l'emmener chez un médecin...
- Mais Annie est...
- Oui, je sais, mais nous le paierons afin qu'il dissimule la vrai cause. Personne ne doit la voir dans cet état, sinon ils comprendront tous. Ils sont tous au jardin, il n'y a pas de temps à perdre.

Quelques instants plus tard, la voiture a démarré. Je rentre dans la cuisine : pas de signe d'Annie. Une angoisse me noue soudainement l'estomac. Je crois que je commence à comprendre, puis j'hésite. Que faut-il comprendre ? Je chancelle et me rattrape de justesse. J'ai le sentiment d'avoir perdu l'amour d'une sœur, et d'avoir perdu deux frères.

SPLEEN BUCOLIQUE

La chronique des condamnés, 25 juin 1977, New-York City (U.S.A) : le fruit du plaisir.

2008-10-11T13:25:00.003+02:00

Témoignage d'un individu de sexe féminin.

Mon cher et tendre Alan,

Tu ne me répond toujours pas et pourtant je t'écris encore, cette lettre de plus le prouvant. Je me doute bien qu'à l'heure actuelle, après tout ce temps, tu ne penses plus du tout à moi. Peut-être même que ta mémoire est incapable de grossièrement reconstituer les traits de mon visage. Je m'y résigne, sans haine ou mépris. Je m'intéresse au passé avec, certes, un peu d'amertume, mais aussi beaucoup de plaisir... Moi, je pense encore à toi... à chaque instant qui passe, et je n'ai pas vraiment honte de te l'avouer dans cette énième lettre à laquelle tu ne répondras probablement pas. En fait, j'essaye de me soigner en t'écrivant toutes ses lettres bien que je sois sûrement condamnée à la folie. Se débarrasser de la nausée en écrivant, c'est ce que je tente de faire... avec plus ou moins de succès depuis deux longues années qui me semble deux siècles. Mes phrases sont mièvres et je te parais complètement stupide, n'est-ce pas ? C'est certainement pour cela que tu ne me répond jamais.

Non, plus de mots vides de sens : je ne peux décidément pas oublier ce mois fantasque que nous avons tous deux vécus. J'aurais évidemment aimé que ce mois soit une année, voire même une décennie.Mais ce que nous avons vécu a été lourdement blâmé, à tort ou à raison, selon les consciences. Moi-même, je ne sais comment réagir. Je suis tantôt hostile et tantôt amoureuse de ce passé. En tout cas, je ne cesse jamais d'y penser.

En effet, je pense toujours à cette jeunesse pas si lointaine où nous avons eu nos fameuses aventures sexuelles prémaritales. Je n'avais que dix-sept ans et je passais la quasi-totalité de mon temps libre dans ton grand appartement où nous copulions plusieurs longues fois par jour. Dans ta chambre, dans la salle de bain, dans la cuisine, et quelques fois même sur ton balcon, à la nuit tombée, où nous savions, sans jamais ne nous l'être avoué, que de jeunes adolescents jetaient des regards indiscrets et dévoraient des yeux le petit ballet que nous leur offrions. Ai-je dormi plus de quatre heures par nuit durant ce fameux mois ? Non, je ne le crois pas. Que de souvenirs, oui, je me souviens de tout, de ton corps, qu'il m'arrive de peindre de temps à autre, des paroles affriolantes que tu me lançais quand nous le faisions. C'était agréable, mais je n'aimais tant tes sarcasmes que la jouissances de tes orgasmes. Je tendais ma croupe, je voulais tout te donner, tout te prendre. Je me souviens de ces moments. Mes lèvres se gonflaient sous les furieux assauts du contentement croissant que tu m'offrais. Comment pourrais-je oublier tes caresses et tes baisers brûlant ? Que ces mots que tu seras le seul à lire ne te choque pas, ils sont l'interprétation de l'amour que j'ai eu pour toi. Nous contentions nos myriades de caprices nocturnes. Nous pratiquions la sodomie de temps en temps - je me souviens de ces coups de butoirs que tu m'infligeais pour mon plus grand plaisir - et l'onanisme un peu plus souvent... mais probablement pas assez.

Hélas, tant passionnés que nous étions, nous avons été trop gourmand, trop sybarite, trop avide des bonnes choses. Je finissais par ne plus aller en cours, trop désireuse de toi, en permanence. Et, fatalement, l'administration du lycée ne se priva d'en avertir mes parents qui usèrent de tous leurs moyens pour comprendre ce que je faisais. Ils n'eurent heureusement jamais vent de notre aventure, mais ils ont en tout cas si bien compris que le problème était à San Francisco que nous avons quitté la côte ouest pour vivre à New-York. Mes parents ont les moyens pour toutes ces choses là... Ainsi cette sorte de rêve a pris fin, du jour au lendemain. Je ne sais d'ailleurs toujours pas si tu as déménagé. Peu importe, je n'ai de toute façon qu'une adresse pour t'écrire.

Au mois prochain.

P.S : Sean se porte bien, il aura bientôt deux ans.

Ellen.

SPLEEN BUCOLIQUE

La chronique des condamnés, 19 mai 1980, Moskva (CCCP) : isolation et décadence.

2008-09-17T22:32:00.008+02:00

Témoignage d'un individu de sexe masculin.

Rien pour moi, tout pour tous. Anisim, c'est ainsi que l'on m'appelle. J’ai presque 17 ans, je suis né un mois avant l’assassinat du président des État-Unis et je donne déjà toutes mes forces pour que notre glorieux pays conserve son immense gloire. Je me sacrifie beaucoup, ma vie privée est parfois morne mais c’est normal. Dans notre Mère-Patrie, tout est public. Je ne sais pas comment cela se passe dans les autres pays, et après tout je m’en fous. Je vis dans mon pays, le plus beau du monde, celui dans lequel le partage est infaillible. On vit chacun pour tous et nous sommes tous heureux. Je ne crois jamais avoir vu d’enfants, de pères, de mères ou de vieillards se plaindre. C’est normal, nous n’avons aucune raison de nous plaindre. Nos dirigeants s’occupent de nous, gèrent nos vies et le font très bien. Il n’y a pas de problème en URSS.

Heureusement qu’il n’y a que peu de personnes pour penser à moi ‒ je n’ai plus de famille, mes parents sont morts et j’ai longtemps vécu dans un orphelinat de Moscou. Aujourd’hui je vis dans une tente sur les bords de la Moskova dans les saisons chaudes et je descends vers le Caucase l’hiver. Parfois, je me laisse aller. Je passe un peu à côté de la plaque. Je ne sais pas ce qu’il me prend, mais j’aime ça. Peut-être même que je prends quelques risques. Non, « parfois » n’est pas le mot juste. Quotidiennement convient mieux à ma situation. Si je n’étais pas seul à partager le terrible secret de mon abominable personne, je pense que je ferais honte à beaucoup de mes camarades. Plus personne n’aurait pour moi le respect que nous nous attribuons tous mutuellement et ce serait bien mérité. On penserait que je ne serais pas digne de vivre dans un pays comme le nôtre, qui propose tant d’attributs vertueux pour le bonheur de tous les camarades qui le peuplent ; et on aurait raison ! Moi-même, je me fais honte. Je suis décadent.

Je ne vais plus à l’école depuis que j’ai appris qu’un élève coûtait très cher à l’État. Je sais suffisamment de choses, et puis il faut bien que chacun y mette du sien pour que notre gloire soit éternelle.
Chaque jour, je fais la panégyrie du déclin de l’esprit humain ; ou en tout cas du mien. C’est odieux. Un rythme de vie infernal, c’est ce que je vis... mais personne ne le sait. Je dors peu et toujours très mal, à même le sol, mais ce n’est pas grave. Je mange beaucoup, beaucoup de sucrerie, parfois même je mange du sucre à l'état brut ; il y a même des jours où je ne mange que ça. Je bois beaucoup aussi, mais très peu d’eau. Je ne me lave pas, la Moskova est froide et un peu sale, pas autant que l’Argoun, mais presque. Je vis dans la crasse. Pourtant je pense que je suis heureux. Enfin je crois… oui c’est sûr. Quoi qu’il arrive on est tous heureux. Je suis juste un peu gêné, confus, honteux quand je pense à la vie que je mène. Je trahis la quasi-totalité des principes et des vertus préconisées par notre Patrie. Mais dans peu de temps, je vais faire repentance.

Je suis un peu isolé, mais c’est entièrement de ma faute. Il faudra bien que je change bientôt car de toute façon, dès que j’en aurai l’âge je m’engagerai dans l’armée pour servir notre Patrie qui s’est elle même engagée, il y a quelques mois, à maintenir la paix en Afghanistan. En attendant je garde pour moi cette infâme cachotterie.

SPLEEN BUCOLIQUE

Mago rituale.

2008-09-17T01:59:00.002+02:00

Mes pieds planent sur l'air

Je ne vois plus la Lune

C'est une antre hors-la-loi

Viens ! Mais oui viens !

Tue moi

Une tôle racle le vent

Je te vois sous le paravent

Ta chevelure bouclée est brune

Et brise l'île de la Lune

Vite... Elle caresse les ronds

Tue moi

Ouais ! Mourrons !

Tue moi

La campagne gicle sur les toits de la ville

On ne voit plus la couleur des boisages bleus

Eh ! C'est une tuile exilée du bidonville

Les gens y sont imbéciles et trop nébuleux

– La solitude du cadavre nous enflamme

Salut toi, ton visage pourpre est infame

Tes prédateurs pleurent et sont dignes de mon blâme

Toi ! Mourrant infecte, paria je te proclame

Ouais ! Mourrons !

Tue moi

OUAIS !

Eh l'amie ? Où est la verte prairie ?

Tu y verras une chose guérie

C'est un cierge pour ta servante vierge

Rejoins moi à l'aube dans une auberge

Mai oui viens !

Viens

J'ai la clé, nous irons à l'intérieur

On oublira tout l'effroi extérieur

La brume, la pluie, le soleil

La fièvre, l'extase, la mort

Sommeil, sommeil, sommeil

Fille, ton échec sous l'aurore !

Ouais ! Mourrons !

Tue moi

SPLEEN BUCOLIQUE

La chronique des condamnés, 29 novembre 1968, Oakland (USA) : c'est l'essentiel.

2008-08-18T16:13:00.006+02:00

Témoignage d'un individu de sexe masculin rapporté par SB.

Je suis heureux désormais. Les spectres du passé resurgiront quelques fois, ils tenteront de m'apeurer et probablement de m'affaiblir... mais ils échoueront. Oui, ils échoueront. Et il n'en sera jamais autrement. Je n'ai eu aucune pitié, aucune crainte hier, je n'en aurai donc pas non plus à l'avenir. Je n'ai aucun remords, j'ai agi en pensant à moi et en pensant à elle.

Misère ! Quelle vie aurait mené mon amour, Hannah, si je n'avais pas fait ce que je devais faire ? Et quelle vie aurais-je dû subir moi-même ? Une énigmatique vie sans elle ou une mort précoce... non, c'était impossible. Je devais détruire ce dernier obstacle qui m'opposait à elle. Elle m'aime et je l'aime, cela suffit pour une vie. Nous sommes ensembles, et c'est l'essentiel. Rien d'autre ne compte plus pour moi maintenant qu'elle est à moi. Je nous protégerai de tout ce qui peut être nocif à notre amour. Je ne suis pas devin, mais je sais que tant que je serais en vie, Hannah sera mienne.

Avant-hier, tout allait pour le mieux. Hannah et moi vivions dans l'appartement de ses parents, qui étaient en voyage, en compagnie de son grand-père. Ah ! Son grand-père... Un homme d'un âge certain qui a participé à la seconde guerre mondiale. Il a été blessé, lourdement blessé même, durant la contre-offensive allemande dans les Ardennes. Il pleuvait des obus. Il perdit ses deux jambes et devint sourd et muet. Un lourd sacrifice sur l'autel de la barbarie. De plus, son cœur s'affaiblissait de jour en jour. Il y a quelques semaines, il avait été sacrément secoué par une crise cardiaque, à laquelle il survécut miraculeusement. Hélas, il y a une semaine, nous apprenions la mort des parents d'Hannah. Leurs corps avaient été retrouvés, brisés, dans leur voiture au fond d'un ravin en Italie. Hannah fut évidemment bouleversée. Quant à moi, je compris immédiatement l'ampleur du désastre : ses parents morts, il ne restait plus que nous pour le grand-père. Quoi ? Et tous nos projets ? Nous devions partir, quitter le pays pour que je puisse échapper à la conscription... Nous devions donc renoncer à cela et je devais me résoudre à aller dans ce pays lointain pour soi-disant défendre ma patrie bien aimée. Non, c'était impossible... je me fous de ma patrie et il est hors de question que je me batte pour elle. Renoncer à tout à cause du grand-père, oh non je n'aurais jamais pu faire une telle stupidité. J'aime trop Hannah. Non, tant pis, il fallait que l'on poursuive notre route, coûte que coûte. Mais je ne pouvais pas proposer à Hannah d'abandonner son pauvre grand-père ; elle m'aurait sûrement détesté pour toujours et elle aurait eu raison. Je devais donc agir autrement, et je n'eus aucun mal à trouver l'unique solution qui m'apporterait le salut : je devais évidemment tuer Dean, son grand-père. Étrangement, cela ne me faisait pas peur. En fait, j'avais bien plus peur de ce qui m'attendait si je ne le faisais pas. Comment procéder ? Je dus réfléchir plus longtemps pour trouver la meilleure méthode. Il ne devait y avoir aucune trace, aucune marque. Donc, pas d'armes à feu, pas de strangulation, pas de poison... Je compris qu'il fallait que je joue avec ses faiblesses. Le pauvre en avait bien sûr énormément : plus de jambes, sourd et muet... mais surtout, cardiaque. Oui, c'est au cœur qu'il fallait frapper. Son cœur vaincu par la peur, j'étais sauf.

Hannah s'apprêtait à faire des courses, je me précipitai pour sortir avant elle en lui disant que j'allai voir un ami. Quelques minutes plus tard, je revins sur mes pas, entrant de nouveau dans l'appartement. Il fallait le faire. J'ai poussé Dean dans son fauteuil roulant vers la fenêtre de la cour intérieure. J'ai ouvert cette fenêtre, j'ai empoigné Dean qui n'était plus qu'un sac d'os et je l'ai maintenu en l'air en observant son visage horrifié qui regardait vers le sol, 20 mètres plus bas. Soudain, son visage se crispa dans des mouvements saccadés, et ses yeux exorbités finissant par s'éteindre donnèrent à son regard une terrifiante expression ahurie. Je le maintins encore quelques instants avant de le replacer dans son fauteuil roulant. Victoire. Il était mort. Je le ramenai donc dans le salon et je sortis pour voir l'ami que je devais voir, au cas où... Lorsque je suis rentré une heure plus tard, Hannah était revenu et sanglotait contre la dépouille de son aïeul. Elle se jeta dans mes bras lorsqu'elle me vit. Je fis tout pour la consoler, la réconforter. Nous appelâmes la police qui se chargea d'appeler d'autres services, etc... Le corps fut embarqué deux heures plus tard. Peut-être y aura-t-il quelques ambiguïtés... je n'en sais rien, mais quoi qu'il arrive ils concluront à l'arrêt cardiaque. Je ne crains rien.

J'ai réussi, j'ai vaincu. Hannah est à moi. Dès que l'enquête sera achevé, nous partirons. Au Canada probablement ou en Europe éventuellement. Mais je partirai avec elle et elle partira avec moi, on ne se quittera pas, c'est l'essentiel. D'ailleurs à l'heure où j'écris, Hannah dort sur le lit, à moins d'un mètre de moi.

SPLEEN BUCOLIQUE

La chronique des condamnés, 25 mars 1973, London (G-B) : j'irai à New-York

2008-07-13T19:19:00.009+02:00

Témoignage d'un individu de sexe masculin rapporté par SB.

Cela fait plusieurs années que je mène cette vie pleine de panache et si originale. Ah ! Oui, je l'ai choisie. Et je ne regrette quasiment rien. En fait, comment pourrais-je avoir le moindre regret ? Je pense que ce chemin que j'ai emprunté m'a guidé vers un état incroyable que je n'aurais jamais pu connaître d'une autre manière. Non, décidément je n'ai aucun regret.

Mais... il est temps que cela s'arrête. Mon corps le réclame. Bien que d'apparence choyé, je le ruine intérieurement. Tout au contraire, je nourris mon esprit intérieurement, et c'est ce qui lui donne une apparence si misérable. Misérable, et pourtant admirée par nombre de personnes. Il y a sûrement une corrélation, mais c'est tout de même à n'y rien comprendre. Bah... qu'importe, de toute façon, cela fait longtemps que j'en ai plus les moyens. Il faut que cela s'arrête car je ne suis plus cela. Parfois, je doute même l'avoir été. Ma nature n'est pas dans cette vie que je mène et qui me ruine, en tous les sens du terme. Je voulais juste pouvoir aller à New-York, une seule fois dans ma vie. J'aurais tout fait pour réussir. Et j'ai tout fait, mais cela ne paye pas... pas assez en tout cas.

Il y cinq ans, je me rasais les jambes et je m'épilais les sourcils pour la première fois de ma vie. J'essayais le mascara de ma sœur, pour la première fois aussi... Et j'ai volé toutes les économies de mes parents et je suis partis, pour la première fois également... et pour toujours. Je ne les ai jamais revus, je ne sais pas ce qu'ils deviennent et j'ai rarement assez de temps pour en pleurer ou même pour y penser. Je voulais juste rêver un peu, je n'avais rien contre eux. Ma vie auprès d'eux était paisible. Je voulais provoquer, rien de plus. Mais je n'ai jamais eu le courage de revenir.

Je suis un travelo qui rêve juste d'aller à New-York et qui se fout du reste. Ni homme, ni femme, juste une pauvre créature qui déambule avec des semelles compensées, des vêtements "féminins" que les femmes elles même ne portent plus, et une tonne de maquillage. Je suis grotesque et j'ai de plus en plus de mal à l'assumer. J'ai commencé pour aller à New-York, et je continue pour manger à ma faim. Il y a comme un problème.

Cette vie n'est pas regrettable , mais elle est tellement impitoyable que je n'ai pas su continuer tout seul. Personne ne peut vivre ce genre de vie sans avoir l'appui de la "science". Je suis défoncé la plupart de la journée. Les amphés pour me stimuler, l'alcool pour oublier, l'héroïne pour avoir un minimum de plaisir. Le fric ne s'arrête pas dans mes mains, il ne fait que passer. Le peu qu'il me reste est balancé dans l'épicerie quand j'ai encore la force de m'y traîner. J'ai mal et j'ai très peur. De temps en temps, je me sens partir, tout doucement. Puis je reviens, tout en souffrance, pour repartir et revenir. C'est atroce. Un jour, soit je ne repartirai pas, soit je ne reviendrai pas. J'ai mal, et j'ai peur.

Mais... comment arrêter quand toutes vos connaissances vous supplient de poursuivre une telle existence et que cette existence vous permet de vivre tant bien que mal ? J'en ai assez de porter tout ce maquillage, toute la journée, de ces pauvre jupes et robes riducules et de ce cuir noir insupportable. Il faudrait que je laisse tout cela tomber, parce que cela ne me ressemble plus. Mais je n'y arrive pas. Je ne peux pas.
— Putain, tu déconnes ? Tu ne peux pas me faire ça, me disait Jack, mon patron (et mon mac), hier soir encore.
— Je n'en peux plus, je suis usé, je veux en finir...
— Allons, réfléchis un peu. Qu'est-ce que tu ferais ? Hein ? Tu ne sais rien faire d'autre. Et puis, ce n'est pas en arrêtant que tu pourras aller à New-York, dit-il avec un rictus. Tu es notre meilleur produit, nos clients te préfèrent toi ! Tu ne peux pas arrêter, je te l'interdis, me répéta-t-il sur un ton cette fois menaçant.
Je sais de quoi il est capable. Ce genre de type n'hésiterait pas à buter un pauvre travelo comme moi. Qui s'en soucierait, de tout façon ? Je crois qu'il n'y aurait personne pour constater ma disparition...

Et même, j'ai honte de l'avouer, mais je suis accroc. On ne se sépare pas d'elles aussi facilement. Je n'irai peut-être jamais à New-York... mais peut-être qu'elles pourront me donner l'illusion d'y être, juste avant de mourir.

SPLEEN BUCOLIQUE

La chronique des condamnés, 20 novembre 1957, L.A (USA) : une acolyte de Sappho.

2008-07-06T18:57:00.019+02:00

Récit d'une personne de sexe féminin - plus tout à fait une enfant, mais encore à peine une femme - rapporté par Spleen Bucolique.

Les ténèbres sont proches, j'entends leurs cris féroces qui cristallisent l'atmosphère lourde et pénétrante régnant dans ma sombre demeure aux allures de manoirs transylvaniens. Les ténèbres sont les filles des chiens en furie qui me pourchassent. Mon père hurle, me frappe et projette de m'exclure de sa maison et de son héritage. Ma mère me conjure d'avouer que je ne suis qu'une "sale petite menteuse", effrontée et toujours pressée de narrer toute sorte d'idioties pour me rendre intéressante. Mon grand-père me regarde avec dégoût, et me lance : "après tout ce que tes parents et nous avons fait pour toi, c'est ainsi que tu nous remercies". Ma grand-mère est encore la plus douce lorsqu'elle me susurre que si je ne rentre pas dans le droit chemin, j'aurais droit à des séances d'électrochoc comme cela devient courant par les temps qui courent.

Mais pourquoi tout ce vacarme ? Pourquoi toute cette folie ? J'ai peine à croire que cela est pu débuter lors d'un repas, qui s'annonçait tout ce qu'il y a de plus banal. Ma mère me questionnait de la manière la plus gentille (père comme mère ont plus ou moins toujours été corrects, sinon méconnaissant à mon égard) qu'il puisse être sur ma journée au lycée. Je lui répondis, sur le même ton, que ce fut une journée ordinaire... puis j'ai embrayé, timidement, sur mes relations sentimentales. Il fallait que je leur en parle. Je sentais que je ne pouvais pas faire autrement.
— J'aime quelqu'un, et c'est réciproque, leur dis-je. Et c'est un amour irrévocable, vous ne pourrez rien contre, enchaînais-je rapidement pour ne pas être interrompue.
— Mais voyons, ma chérie, pourquoi voudrais-tu que nous ne soyons pas favorables à liaison ? dis ma mère, surprise. Au contraire, ton père et moi en sommes enchantés ! N'est-ce pas, Lance ?
— Ouais.
Mon père s'exprimait rarement, et lorsqu'il le faisait, ce n'était que sur invitation de ma mère et il répondait toujours le plus rapidement possible.
— Mais... non, vraiment, je suis sûre et certaine que cette liaison ne pourra pas vous plaire.
— Cesse de débiter des stupidités, tu es déjà sortie avec des garçons et nous ne t'avons rien dit, de désagréable en tout cas.
— Cette fois, ce n'est pas un garçon. C'est une fille, elle s'appelle Elena et je l'aime. Je suis lesbienne.
Je vis ma mère blêmir et mon père se retourner vers, le visage interdit. Il y eut un silence pendant lequel tous deux me dévisagèrent comme s'il ne m'avait jamais vue. Un silence pendant lequel, je pensai soudain qu'Elena est d'origine mexicaine et d'un milieu peu favorisé ; bien entendu je tus ce détail car il n'aurait rien arrangé. Mon père rompit le premier ce silence pesant, ce fut l'une des phrases les plus longues qu'il m'adressa depuis ma naissance.
— Ah ah ah ! Ma fille, si c'est une blague, elle est rudement bonne.
— Ce n'est pas une blague. J'aime Elena.
— Ma fille, murmura ma mère. Ma fille est une perverse, hurla-t-elle subitement. Ma fille est une perverse, une déviante... une lesbienne. Une sale petite garce. Une...
Mon père, qui venait de comprendre que je ne plaisantais pas, blêmit à son tour.
— Quoi ? Seigneur Dieu ! jura-t-il.
Mon père m'empoigna par le col de mon chemisier et me donna une claque qui me projeta au sol.
— Crois-moi, sale petite garce, ça ne se passera pas ainsi. Si tu ne renies pas tes imbécilités, je vais te virer de ma maison et tu ne pourras plus jamais compter sur nous, cria mon père.
— Jamais ! hurlais-je.
— Espèce de sale petite idiote, tu n'as pas entendu ce qu'à dit ton père ? Il ne faut surtout pas que cela se sache. De quoi aurions-nous l'air ? Tu n'es qu'une sale petite menteuse qui tente de se rendre intéressante.
Mes grands-parents, alertés par le vacarme que nous faisions tous les trois (ils habitent la maison voisine) débarquèrent chez nous. Ma mère leur expliqua la situation. Et tous deux me firent les deux remarques précédemment évoquées.

Ce fut, finalement, ma grand-mère qui eut raison. On me fit, en effet, subir des dizaines de séances d'électrochoc pendant plusieurs semaines. Je me contorsionnais, je me débattais, je hurlais de toutes mes forces lorsque les décharges électriques me blessaient. Chaque fois je me sentais brûlée, courbaturée... mais aussi et surtout humiliée. Pourtant, c'est ainsi : j'aime Elena.

SPLEEN BUCOLIQUE

L'épine salée d'une addition morte. [Premier poème de la série des chants]

2008-07-03T12:21:00.004+02:00

L'addition sera pour toi Méphisto.
Tu paieras le meurtre de la tulipe.
Le troupeau te voit, il fuit aussitôt,
Je le veux, démon, envoie leur la grippe !

Eh ! Tu trépasses sur l'épine.
Non ! Mon maître a la joie lyrique.
Les gouttent tombent chez Proserpine,
Un son pur nous sort de l'Afrique...

L'addition était pour toi Méphisto
Je paierai le crime de ton supplice
Pardon Maître ! Et congédie ton couteau,
Je te suis, la mort sera un délice.

Je hais ces charognes, drêches de rognures !
Leur routine nous rendent inhumain...
Je hais ces charogne, drêches de rognures !
Suis donc le sentier du désert romain.

Allez, viens !
Ouais
Suis mon ombre !

Elle peint sur moi, un jolie rond sombre,
C'est la mort qui assomme ma raison.
Oui, nous sommes seuls, bien seuls dans la pénombre,
Plus d'espoir, plus aucune guérison...

Serais-tu l'amie des lapines ?
Es-tu dans l'océan d'alcool ?
Songe à l'orge qu'aiment tes copines.
Ouais ! Je vais arracher ton col.

Bien, tu peins sur moi de jolies ronds sombres.
J'assommerai le fauteuil fait d'argent,
Et on ira sur le temps en décombres,
Et j'oublierai ce fauteuil affligeant.

Enlève moi, partons vite, enlève moi !
Jusqu'à ce que nous puissions nous asseoir.
Enlève moi, partons vite, enlève moi !
Et je paierai l'addition de ce soir...

SPLEEN BUCOLIQUE

Un air de népotisme :

2008-07-01T14:21:00.008+02:00

Assurément, la récente nomination de Jean Sarkozy à la présidence du groupe UMP au conseil général des Hauts-de-Seine n'a strictement rien à voir avec le boulot de papa. Certes, Jean Sarkozy est un beau parleur : il s'agit quand même de la copie conforme de son père. On retrouve les mêmes mimiques, les mêmes pseudo promesses... Ah non, c'est vrai, dans la famille Sarkozy, on prend des engagements, pas des promesses. C'est effectivement plus facile à ne pas tenir.
Naturellement, on jure la main sur le cœur à l'UMP que Jean Sarkozy fut choisi pour ses inestimables compétences et son charisme hors du commun. Effectivement, sa désignation à huis-clos ne laisse aucun doute quant à la clarté de cette affaire.

Mais maintenant, que projette notre charmant Jean en herbe pour la région de Neuilly ? Diantre, la RN13, bien sûr ! Parfaitement ! Les pauvres habitants de Neuilly, plutôt aisés, se plaignent des 160 000 camions qui viennent les asphyxier chaque jour. D'où un projet d'un milliard, si si, un milliard d'euros pour construire une route souterraine. Mais quelle bonne idée ! Il est vrai qu'en France, en ces périodes de pouvoir d'achat conséquent, notre priorité principale est de construire des routes. Allez, on va dire qu'en temps normal, un responsable politique ne peut réunir une telle somme. Mais il s'agit de Jean Sarkozy et il y a fort à parier que son cher papa va pousser le bouchon du côté des dépenses pour obtenir les capitaux nécessaires pour son fils chéri. Quel enfant gâté !

Pensez donc que ça a frémit ici, à la rédaction du Vieux Mûrier ! Nous avons appris que le fils Sarkozy, Jean de son prénom, allait se fiancer avec une certaine Jessica... Darty. Non non, y a pas d'erreur, on vous l'assure ! Eh oui, pensez donc, c'est le coup du destin, c'est une histoire d'amour avec la riche héritière de l'empire Darty. Rooh allez, il était dans le même lycée, le lycée La Folie St James. C'est pourquoi à la rédaction, on a également remarqué que la famille Sarkozy était emblématique de la démixité sociale dans ce pays : les pauvres avec les pauvres et les riches avec les riches. Et les moutons, c'est à dire le peuple, seront bien gardés !

Voilà donc notre cher Jean sur les rails, et avec le soutien de son père, il y a fort à parier que nous soyons en présence du prochain président de la république.

Cela fait froid dans le dos, non ?

Cf : Source de l'image : Signe que Jean Sarkozy n'attire pas que les filles.

GAVROCHE

Oui. Témérité, tueur, tourbillon.

2008-06-30T18:51:00.007+02:00

Puis il continua, joyeux mais patibulaire :

Quoi ? Comment ? Qu'entends-je ? Plait-il ? Des murmures et des bourdonnements ? Vous avez donc choisi de fuir et de douter pour toujours. Mais je vous rends hommage : vous vous êtes de nouveau engagés sur la voie de l'asservissement. C'est un choix aberrant, mais louable tant il est courageux. Courageux ? Non, téméraire. Téméraire, parce-que ce choix ne mènera qu'au désespoir de votre esprit et au reniement de la plus infime part d'humanité qu'il peut vous rester. Ah ! Ce choix vous damne pour toujours, et j'en ris parce vous êtes misérable, moche et navrant.

Pleurez, je le veux ! Oui, pleurez, car désormais, c'est là, non seulement votre seul devoir, mais aussi et surtout votre seul droit. Pleurez et rentrez dans votre corps asphyxié par votre spongieuse cervelle, c'est la dernière carte de puissance raisonnable que vous avez en main. Ce sera le sacre et le couronnement de la résignation, de la capitulation de votre esprit. Non, il n'y a vraiment aucun espoir, vous ne pourrez jamais être ce dont vous rêvez. Ne peuvent réaliser leurs rêves que ceux qui savent qu'ils sont vivants ; on ne peut rêver autrement que par la vie que l'on se confère soi-même à la naissance.

La perversité s'empare de tout mon être lorsque je vous vois vous débattre dans des eaux nauséabondes, des eaux qui puent et dont l'odeur est semblable à celle du monde que nous devons tous partager. Oui ! Vous vous débattez, mais à quoi bon ? Il n'y a plus de troncs d'arbre qui flottent sur notre lac, vous les avez brûlés. Il n'y a plus d'animaux qui pourront vous sauver, vous les avez tués. Il n'y a plus de berges accueillantes, vous les avez souillées. Est-ce tout ? Non, bien entendu. Vous finirez probablement par mourir d'épuisement, et si cela n'est pas, vous ne manquerez pas d'être noyés par les eaux du lac que vous avez polluées. Ah ! Vous mourrez par votre faute. Et en fait, ne doit-on pas dire que vous vous êtes vous même condamné ? La vérité est tellement gigantesque et imposée à vos yeux que vous ne pouvez même pas en discerner ne serait-ce qu'une parcimonieuse particule. La vérité est que vous êtes votre propre meurtrier. N'est-ce pas fâcheux pour ceux ou celles qui se considèrent supérieurs à la nature même ?

Quoi ? Encore ? Qu'entends-je de nouveau ? "Qui est-il, et que prêche ce misérable prophète ?" Je prêche votre déclin. Je suis celui qui ne pleure pas, celui qui ne fuis pas ; et je suis aussi celui qui hait sans jamais être haï. Non, je ne suis jamais haï. Ne mentez pas, ne me mentez pas : on ne hait pas lorsque l'on ne sait pas que l'on est vivant. Oui, vous essayez de me haïr, mais comment le pourriez-vous ? Et en admettant que vous le pourriez, vous sauriez par la même occasion que la parole est toujours belle lorsque l'on sait la manier, lorsqu'on la fait claquer comme un fouet dans le vent, comme une ombre dans l'obscurité. Elle parait incertaine, mais l'imaginaire, non sans raison, décuple sa force déjà immense. Alors, il la fait belle et majestueuse, réelle et sévère, cruelle mais juste.

Je ne vous reverrez plus, et j'en suis heureux. Sachez le : je vous déteste. Et c'est ainsi que je vous quitte, pleinement rassuré, en sachant que vous quitterez un jour le tourbillon de l'humaine existence en pensant : "Je n'ai que survolé les terrestres amours, et je n'en dois pas moins périr."

GAVROCHE

Oui. Spectre, sexe, cruauté.

2008-06-25T19:20:00.016+02:00

Une figure ombrageuse, spectaculaire et ectoplasmique, de mes connaissances incertaines, s'avança récemment vers une foule incrédule. Il la harangua et discourut ainsi :

Quelque part à l’horizon de mon rêve, il y a une forme qui se dessine. Je crois que c’est un spectre. Oui, un spectre, mais le spectre de qui, le spectre de quoi ? Ah ah ah ! Je le sais, oui je le sais ! C’est le spectre d’un sentiment. Un grand sentiment d’amour ? Non, de sexe seulement. Le spectre du sexe qui déplace avec lui des questions effrayantes. J’éructe, j’expectore, je fulmine, je vomis l’hypocrisie générale que l’immonde masse populaire, les parasites de la société et les petits excréments antisociaux vénèrent. Je les vomis tous. Oui ! Le sexe doit être abordé de manière franche et concise, comme le faisait autrefois nos ancêtres païens. Oui ! Je suis révolté à l’idée que notre société indélicate ait régressé depuis le glorieux temps de nos aïeux. Oui !

Ainsi, il serait formellement interdit de penser à des accouplements sur la voie publique ? Je le sais, vous êtes bon de nature, mais notre société vous a perverti. Oubliez la un instant. Imaginez sur un nombre indéfini d’autels, à Paris place du Trocadéro, une multitude de couples faire l’amour sans se cacher. Cela vous choque ? Oui ? Pourtant, cela ne le devrait pas. Vous êtes encore conditionnés par une mentalité extérieure qui vous échappe, et qui, malgré cela, vous subordonne totalement. On appelle cela la conscience collective. Oui, et d’ailleurs c’est ce qu’il y a de plus dangereux pour le bonheur et l’originalité. Ah ! N’est-ce pas stupide et révulsant de se savoir manipulé par quelque chose que vous ne pouvez même pas voir ? Si bien sûr. Comme je vous comprends, mes pauvres ! Je me honnirais moi-même si j’étais comme vous : un sous-fifre melliflu incapable de penser par soi même. En fait, peut-être que vous ne savez même pas que vous êtes vivant… On ne peut savoir si l’on est vivant lorsque l’on ne sait pas penser. « Je pense, donc je suis. » disait votre aimé Descartes ? Ah, oui vous commencez à comprendre : vous vous savez incapable de penser par vous-même (par paresse intellectuelle ou par déficit d’intelligence pour certains, tout simplement) et par conséquent, vous doutez de votre propre existence. Oui, les nuages sont-ils réels, les arbres vibrent-ils vraiment sous la brise, le ciel est-il matériel, suis-je vivant ? Tout cela existe-t-il, ou tout cela n’est-il que la pure fantaisie d’un esprit supérieur dont je suis l’humble subalterne ? Que se passerait-il si vous disparaissiez soudainement ? Rien. Car si vous ne savez même pas que vous êtes vivant, autrui ne le sait pas non plus et donc, il ignore votre mort. Bah… c’est peut-être mieux ainsi : cela lui épargne de verser des larmes que vous n’auriez sûrement pas mérité. Oui, vous : celui est choqué par un acte sexuel, amoureux, philanthropique (c’est selon), celui qui vient à l’instant même de douter de sa propre existence, celui qui ne vaut rien et qui n’existe ni pour lui, ni pour autrui.

Pleurez-vous ? Je l’espère. M’avez-vous déjà fui ? Vous douterez jusqu’à votre mort, après avoir rejoint votre horde de foutus esclaves. Me haïssez-vous ? Vous me donnerez raison.

GAVROCHE

...

2008-06-22T21:30:00.002+02:00

Louis XVIII à qui on proposait de retirer Voltaire du Panthéon, redevenu un lieu de culte catholique:
"Laissez-le, il est bien assez puni d'avoir à entendre la messe tous les jours."

Le cirage est parfois vain.

2008-06-14T14:25:00.010+02:00

On se souvient tous de la visite de courtoisie du désormais fréquentable Mouammar Kadhafi en décembre dernier. Celui-ci avait, une semaine durant, humilié notre brave président qui s’efforçait de rendre la visite officielle des plus agréables possibles pour ce cher dictateur libyen. Notre ami Nicolas alla même jusqu’à faire installer une tente bédouine dans les jardins de l’hôtel Marigny. Bah… passe encore ce n’est pas ça qui est choquant. Non, mais ce qui l’est, par contre, c’est le personnage que la France a officiellement reçu : un dictateur au pouvoir depuis plus de trente ans, qui n’hésite pas à se débarrasser de ses ennemis de façon tragique et sanglante.

En effet, la Loi 71 du code pénal libyen interdit toute activité politique indépendante et les contrevenants sont passibles de la peine de mort. Au fil des ans, les autorités libyennes ont emprisonné des centaines de personnes pour violation de cette loi, et certaines ont effectivement été condamnées à mort.

On se souvient aussi qu'en décembre dernier, nombre d'hommes politiques du parti du président ont tenté de nous faire croire que Kadhafi est devenu fréquentable. Le président, lui-même, déclare : "La France doit parler avec tout le monde". Bon... on se souvient qu'en 1940, la France déjà parlait déjà avec tout le monde.
Malgré toutes les manipulations entreprises par Sarkozy et sa dream team, un sondage CSA démontre que 52% des personnes interrogées désapprouvent la visite de Kadhafi.
On aurait pu rendre hommage à Rama Yade, qui a osé déclarer "La France ne doit pas recevoir ce baiser de la mort", si elle ne s'était pas rétractée, faute de courage... Et pourtant 81% des Français soutiennent ces propos, d'après un sondage OpinionWay.

Mais pour Sarkozy, peu importe : les affaires sont les affaires, il y a de gros contrats derrière la visite de notre nouvel ami. Alors, il faut soigner notre hôte, le chérir pour qu'il signe ces maudit contrats (Monsieur le Président, s'il vous reste du cirage, vous pourrez faire mes pompes). Parmi ces éventuels contrats (10 milliards en tout), on peut ainsi citer : une usine de dessalement d'eau de mer avec un réacteur nucléaire, 3 milliards d'euros d'Airbus... et bien entendu, quelques Rafales (avions de combat à 50 millions l'unité) que la France et plus particulièrement Dassault n'a jamais réussi à refourguer à qui que ce soit. Sarkozy pouvait donc se frotter les mains...

Mais, dernièrement (le fait que cela avait même commencé lors de son départ de la France après la visite officielle) : coup de théâtre dans cette tragi-comédie qui vire au burlesque. En effet, Kadhafi se rétracte (lui aussi) sur ses promesses de contrats. Qui plus est, il s'oppose vigoureusement à l'Union Méditerranéenne, dont Sarkozy est l'instigateur.

Mais pourquoi ? Nous avons deux idées : soit le cirage de Sarko est de mauvaise qualité, soit les chaussures de Kadhafi sont déjà foutues.

GAVROCHE

Spleen Bucolique, où l'innocence...

2008-06-06T20:59:00.002+02:00

Sombre, discret, intelligent, manipulateur, fou, mais pas innocent. Bêtise, non, Spleen Bucolique innocent n'est pas. L'innoncence, c'est certes celui qui n'a rien à se reprocher, celui qui est exemplaire, qui est incapable de faire du mal, mais l'innocence, c'est aussi la naïveté, et il est affreux, que dis-je scandaleux de qualifier Splenn Bucolique d'innocent. Nous en concluerons donc que Spleen Bucolique est coupable, car lorsque l'on est pas innocent, nous sommes forcèment...coupable. Mais coupable de quoi ? De ne pas être naïf ?Plaide coupable, Spleen Bucolique, ici se fera ton procès. Quoi ? Que m'apprends t-on ? Des protestations ? Braillez, Spleen Bucolique, le coupable sera jugé, quoi qu'il arrive. La noirceur, la discretion, l'intelligence, la manipulation, la folie ne font pas bon ménage dans ce monde froid...et naïf. Alors fuis, Spleen Bucolique, fuis dans un bateau traversant cette océan bleu pour finir à la naissance de la liberté.

Fuis, Gavroche te rejoindras en 1969.

Je ne vous entends pas.

2008-05-31T14:08:00.005+02:00

Le badaud imbécile reste béat quand il nous voit dans nos parcs, les royaumes que nous nous sommes adjugés.

– Nous reconnais-tu, misérable individu ? demandai-je à l'un d'entre eux.

– Jeune homme, restez donc correct ! Abandonnez ce ton grossièrement déplaisant. Je suis votre ainé de plusieurs dizaines d'années et je ne saurai tolérer qu'on me traite ainsi.

– Pourfendeur de l'Humanité, je t'ordonne de répondre à ma question ! Nous reconnais-tu, citoyen de l'opprobre ? Excrément de la terre ?

– Ah ! Non, décidément vous n'êtes pas agréable, et encore moins respectable. Vous n'êtes qu'un rescapé d'une certaine époque. Le fils d'un de ces bons-à-rien. Un voyou plus vil que ceux d'avant ! On me l'aurait dit à l'époque, je n'aurais pu le croire. Mais pourtant...

– Ah ! Vieil homme insignifiant, tu n'as pas tort sur tout. Oui je diffère de mes ancêtres spirituels. Lorsque je me contemple dans un miroir, j'aperçois les derniers sursauts d'un peuple décimé et une situation désolée. La vie maudite, que tu bénis tant, m'a tout simplement pris la joie. Observe-moi ! Ne vois-tu pas que je n'ai que le sourire en moins ?

– Mutant, tu es un mutant. Un de ces rêveurs qui pêchent à chaque instant et qui finit par mourir de faim. Un jour tu vomiras ton âme et je rirai de ta mort !

– Ma ruse est telle que je veillerai à la propulser dans une bassine. De la sorte, je n'aurai aucun mal pour la ré ingurgiter. Je me délecterai des résidus putréfié qui m'ont conduit jusqu'à la nuit belle comme une prune mûre. Tu vis dans le verger maudit. Le verger rectiligne qui nourrit toutes les foules et dont l'existence est incompatible avec le sens de l'excès. Je crois à l'excès. Aujourd'hui, je te ferai dire que quelque chose a changé. Demain, tu regarderas les pupilles de mes yeux dilatées et tu sauras que je serai différent. Ce sera l'Après. Ah ! Tu es donc nauséeux avant moi ! Tu vas devoir vomir tes infectes paroles... et les nettoyer, fors si tu as une quelconque forme d'honneur. Monsieur le prudent. Monsieur le grotesque. Monsieur le moribond. Ne me reconnais-tu donc plus ? lui demandai-je une fois de plus en lui attrapant le bras.

– Vous êtes le démon ! L'odieux maître du pentacle, descendu sur terre, et lâchez-moi ! me crie-t-il d'un air apeuré.

– Pesteux, je te prie de ne pas m'insulter. Miséreux, la pitié que tu m'inspires me force à te plaindre. Si tu souffres, tu dois aller chercher le secret le mieux gardé qui soit. Ne vois-tu pas mon porte-voix ? J'appartiens à la dernière génération du rêve ! Celle qui est en voie d'extinction, celle qui est étouffée par les imposteurs Celle qui n'a plus grand’ chose... celle qui sans cesse pense trouver la flamme d'un œil créateur, mais qui obtient de ses expiateurs des douleurs épouvantables qui n'abandonnent jamais le pugilat qu'elles nous imposent... et qui sont toujours présentes. Tu as peur et tu pleures. Je m’ennuie et je pars.

SPLEEN BUCOLIQUE

Jaune orange

2008-05-10T15:11:00.008+02:00

Les fruits jaunes colorent le papier de lys,
Sous les yeux affables des passants lunatiques,
Qui, parfois, s’inquiètent de ce parfum d’anis.
Mais, aucun n’en voit les côtés pratiques.

Et les routes crépitent de graviers orange.
On envie l’odeur des gousses de vanille,
Engluant nos esprits d’une saveur étrange,
Et notre corps qui, d’ordinaire, ne vacille.

Les bananes éclatent, fracassent le ciel jaune :
Un tonnerre de fruit et de bus en carton !
Tout est jaune, y compris, donc, la flore et la faune.

Mais tout est orange, pour nos jambes en coton.
On fuit, l'on se réfugie dans ce cher verger,
Orange et jaune, où le temps n’est pas un berger.

SPLEEN BUCOLIQUE

Le ciel murmure.

2008-05-10T15:03:00.002+02:00

En notre beau mois de mai, j’aime ne rien faire. J’aime à me faire paresser quand le soleil voilé balaie les regards des plus arrogants. Je suis le seul à pouvoir contempler le disque solaire, droit dans les yeux. Il ne me blessera pas, il ne me brûlera pas, car je crois en lui, car il me protège.

Et les pelouses sont vertes mais mal taillées. On s’y vautre, l’esprit vagabond, le corps courbaturé par les efforts des jours précédents, et l’on se dit que certaines combustions valent plus que d’autres dans des moments pareils. Les arbres indiscrets, qui parfois nous privent des éclats de lumière du soleil, nous admirent de toute leur hauteur. Ils forment le bras armé de la Terre contre les gaz nauséeux et nous les supportons en pensant parfois que nous sommes des menteurs.

Je regarde passer les carrosses en observant les beaux cheveux poudrés et les robes excentriques qu’ils renferment. Sur leur passage, dans un formidable élan de lucidité, tous les magnolias de la haie leur envoient quelques unes de leurs nombreuses fleurs, de telle façon que l’on comprend que la nature salue toujours la beauté lorsqu’elle se manifeste sous la forme humaine. Les dames rient de cet instant qui, de par son étrangeté, me glace et le sang et les yeux.

La maison des papillons a été détruite. Et les libellules s'enfuient par crainte du temps - qui était si suave et bénéfique dans l'ancienne mesure - maudissant tout ce qui a le bonheur d'être charmant et gracieux. Elles ne marivaudent plus de tiges de jonc en tiges de jonc sur les rives des mares et des étangs, comme les papillons ne papillonnent plus de tulipes en tulipes dans les vertes prairies. Et je vois une sphère... survolée par une mésange multicolore ! Elle fait son nid sur une dalle de carrelage froide comme la banquise. Les œufs n'éclosent pas. Et l'on se souviendra de ce qui n'existe plus.

Les bouteilles de verre me semblent être d'acier. Elles me frappent, telles des gourdins en furie cherchant inlassablement à punir l'innocence incarnée que je suis. On me hue de tous les côtés. Mais qu'est-ce que cela que peut me foutre ? Elle, elle ne me voit pas. Et je me perds dans des songes qui n'ont plus rien de leur nature originelle. Peu importe. C'est ainsi. Je m'évanouie, dans des vapeurs alcoolisées qui me rappellent tout et qui ne me rappellent rien. Ma conscience se joue de moi, entre en transe et m'abandonne à mon sort. Je suis épuisé, et je suis ivre.

Les chants des hiboux me réveillent doucement. Le son qui s'échappe de leur bec est melliflu, et je l'écoute comme vous écoutez le chant des oiseaux de bon matin. Le ciel est couvert de nuages aux reflets mordorés, des nuages, qui parfois, laissent apparaitre le rayonnement du soleil.

SPLEEN BUCOLIQUE

Qu'attendons-nous ?

2008-04-15T21:21:00.007+02:00

Oui, nous : c'est-à-dire vous, moi, eux... donc nous tous.

Suppression de postes dans l'Éducation Nationale (soi-disant pour faire des économies et ainsi contribuer à la réduction du déficit public, en réalité à peine 500 millions, soit une goutte d'eau par rapport au fameux paquet fiscal qui a refourgué plus de 13 milliards d'euros à ceux qui en avaient le moins besoin), réforme du statut des fonctionnaires d'État, réforme de la carte hospitalière (pour se faire, nul doute que le gouvernement mettra en pratique la même pédagogie que pour la carte judiciaire), probables non remboursements des frais dentaires et des frais ophtalmologiques, réforme du marché du travail (un chômeur devra désormais accepter les deux premières offres qui lui seront faites, sous peine de perdre ses allocations chômage), hausse titanesque de l'inflation...

Et lorsqu'on ajoute à tout cela les autres réformes faites depuis le 6 mai dernier... une question toute simple nous vient à l'esprit ; une question simple, mais surtout une question en laquelle tonne la voix de l'espoir :

Qu'attendons-nous ?

GAVROCHE

Le Limon

2008-01-21T21:17:00.003+01:00

Aux confins de l'étang d'un bleu tonitruant,
Se dandine une brise de limon gluant.

C'est une algue grise, sur les rivages humides
Qui appâte la ferveur des poissons timides.
Le plongeur démasqué rie de leur veulerie
Quand, tous petits, ils sortent de leur sablerie !

Aux confins de l'étang d'un bleu tonitruant,
On se bat dans la flore d'un limon gluant.

Et le plus fiévreux des poissons s'échoue et meurt.
Son corps si fin laisse une douleur sans humeur.
Non ! Ne pleurez pas, songez aux airs mélodieux.
C'était une perle de sable dans vos yeux.
Ses compagnons l'oublient, radieux et sans adieux.
C'était une perle de sable dans vos yeux.

Aux confins de l'étang d'un bleu tonitruant,
La mort vient dans la faune d'un limon puant.

Et la troupe, transie par la fraicheur des eaux,
Ballote ses écailles mièvres dans les flots.
L'étang se vide, seuls subsistent les roseaux,
Et la faune tombe de ses derniers sanglots.

GAVROCHE

Interview exclusive de Christine Boutin (Imaginaire ? Non pas tant que ça)

2008-01-19T20:31:00.005+01:00

Le Vieux Mûrier : Madame Boutin, tout d'abord, merci de nous avoir accordé cette interview. On sait que, d'ordinaire, le monopole de vos interventions revient au journal La Croix.

Christine Boutin : Certes. Que le Seigneur soit à vos côtés, mon ami.

Le Vieux Mûrier : Alors, quand on est en face de vous, madame le ministre, on a toujours envie de se remémorer la célèbre scène à l'assemblée nationale en 1998...

C.B : Ah ! L'abominable loi ! Vous savez, à ce moment là, Dieu m'a parlé.

Le Vieux Mûrier : Oh !

C.B : Si fait, je peux vous l'assurer. J'ai prié pendant trois heures et 26 minutes, et le Seigneur m'a répondu. Il m'a demandé de pleurer... "Les pleurs sont remèdes à tout" m'a t-il dit.

Le Vieux Mûrier : Avez-vous déjà proposé au Président de la République, Nicolas (T)Sarkozy d'abroger, de détruire le PACS ?

C.B : Par le sang du Christ! C'est même la première chose que je lui ai demandé lorsqu'il m'a nommé. Je lui ai dit: "Monsieur le Président, ruinons l'œuvre maudite des détestables gauchistes".

Le Vieux Mûrier : Et qu'a-t-il répondu ?

C.B : Rien ! En fait, je crois qu'il a cru que je parlais des 35 heures...

Le Vieux Mûrier : Et... en ce qui concerne l'I.V.G ?

C.B : Oh! C'est encore pire! Ce sont des crimes légaux, rien de plus. Les avortements sont des crimes, n'ayons pas peur d'utiliser les bons mots.

Le Vieux Mûrier : Mais, si l'avortement est un crime, la masturbation est un génocide...

C.B : Tout à fait ! La mas....- ah que ce mot me fait horreur - la masturbation (NDLR: son visage se crispe) est un acte sale, ignoble même, tout juste digne des bêtes sauvages. Si je le pouvais je le ferais interdire et...

Le Vieux Mûrier : Bien. Et que pensez-vous du plan banlieues de Fadela Amara, dont vous êtes le ministre de tutelle ?

C.B : (Elle fait un signe de croix) Et bien... en toute honnêteté, je ne suis pas vraiment fière d'elle. A vrai dire, cela ne m'étonne pas. Elle n'a pas d'expérience, elle est mauvaise et parle mal notre langue- s'il vous plaît ne lui répétez pas: j'aurais des ennuis-. Mais franchement, (NDLR: elle agite ses bras dans tous les sens) comment espère-t-elle éduquer ces voyous dénués de toute raison, ces hérétiques islamistes, ces mauvais croyants ? Il ne faut pas se voiler la face, ils sont perdus ! On ne peut rien pour eux, ils sont finis. Notre société a cette merveilleuse capacité de se débarrasser elle même des créatures les plus faibles qui la parasitent. C'est la Vierge Marie qui le veut ainsi.

Le Vieux Mûrier : Et si je vous disais Teutatès ?

C.B : Je vous répondrais blasphémateur.

Le Vieux Mûrier : Naturiste ?

C.B : Coquin.

Le Vieux Mûrier : Encore merci, madame le ministre pour cette faveur que vous nous avez faites en dérogeant à vos habitudes.

C.B : Je vous en prie... et je prie pour vous aussi. Et que Dieu vous garde mon frère.

GAVROCHE

Ahalia
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